Chiamami Buio

Autore: Massimo Rainer
Editore: Todaro
Data di Pubblicazione: Settembre 2011
Pagine: 208

recensione di Ivo Tiberio Ginevra
pubblicata si www.thrillercafe.it

Chiamami Buio, non è un libro per tutti. Assolutamente No! Vi trascrivo l’inizio così vi fate subito un’idea.

"La testa della zoccola annuisce sul mio uccello dritto, seguendo docilmente i movimenti delle mie mani e mantenendo la giusta velocità da crociera.

Da brava puttana professionista, ha sempre saputo come usare al meglio la sua boccuccia, sicuramente rifatta da qualche chirurgo plastico, per dare piacere alla clientela.Lui, seduto dietro, mugugna, assistendo alla scenetta da film porno di terza categoria. Mugugna e sanguina dagli occhi pesti, il gran bastardo.

E io mi diverto troppo. Godo davvero come un matto ficcarlo in bocca alla sua troia, fino alle palle, mentre lui, legato come un fottuto salame e imbavagliato con del nastro adesivo da imballaggio, è costretto a starmi a guardare che me la passo alla grandissima".

...Allora siamo d’accordo. Non è una lettura per tutti, ma per chi piace il genere pulp “Chiamami Buio” deve rappresentare un testo di riferimento italiano.

Buio è uno sbirro strafatto di cocaina dalla personalità borderline. Vive e lavora a Milano, che ovviamente odia, ma questo è il minimo sindacale. Odia anche il prossimo suo che non rispetta affatto ad eccezione del fratello prete, unico suo legame con la famiglia. Per il resto è piuttosto corrotto, odia anche la legge in seguito ad un trasferimento punitivo e approfittando del suo ruolo e di qualche collega come lui, mette in piedi delle vere associazioni a delinquere dedite al traffico di droga e prostituzione, non disdegnando l’opportunità del crimine occasionale, dei ricatti ecc. ecc.. È piuttosto comprensibile che un personaggio così abbia dei nemici giurati che lo vogliano uccidere e proprio da uno tentativo andato a vuoto di farlo fuori si dipana una vicenda incalzante, ricca di colpi di scena fino al suo epilogo imprevedibile e spietato.

Recensire “Chiamami Buio” di Massimo Rainer non è semplice. La prima domanda che mi sono posto è stata a quale genere letterario assimilare quest’opera. Pulp? Hard-boiled? Poliziesco? O semplice spazzatura? Punti di contatto fra questi generi ne ho riscontrati abbastanza, ma erano molti e spesso contraddittori, soprattutto con l’Hard-boiled, perché se è vero che con questo genere Buio ha in comune il suo modo di agire solitario, l’anaffettività che lo vede inadeguato a farsi una famiglia, il bazzicare luoghi malfamati, l’essere sempre senza un centesimo, l’esagerazione nel bere e fumare, nonché un linguaggio piuttosto gergale, ha pure in netta contrapposizione con il genere Hard-boiled, l’assenza totale di giustizia nonostante sia un servitore dello stato, il perseguire sempre e solo i suoi loschi traffici, oltre a spingere all’eccesso tutto quello che fa male, come fumo, alcol, e droga in particolare. Anche il sesso è piuttosto sovrabbondante come il linguaggio spesso volgare. Poi con i mentori del genere come Sam Spade di Hammett o Philp Marlowe di Chandler, Rainer con il suo “Chiamami Buio” ha proprio pochissimi punti un comune e inoltre, in questo romanzo, manca l’indagine, in pratica, la cosa essenziale. E manca pure la narrazione di una società radiografata nel suo malessere, con le sue storie di disadattati, corrotti e corruttori, delinquenti e donne che sanno tradire. Mancano del tutto le figure positive, l’unica presente è ed ha il difetto di essere rassegnata alla sua stessa positività. Insomma Rainer e Buio hanno poco in comune con l’Hard-boiled e credo anche che sia ai limiti dello stesso sottogenere Pulp perché ogni situazione è esasperata fino al paradosso. Perché tutto è sempre spinto oltre l’eccesso, linguaggio compreso. In Chiamami Buio il degrado urbano e morale è la regola. La violenza come ragione di vita è la regola. La violenza orrenda è la regola. E deve essere grottesca altrimenti non ha alcun senso. Non deve avere giustificazione alcuna. Non ha e non deve avere alcun un perché. Se poi vogliamo cercarlo per forza diciamo pure che Rainer ha voluto far vedere come le mele marce si trovano anche all’interno delle istituzioni, che spesso sono bacate, strafatte di cocaina, corrotte, avide, depravate e assassine. Lo dice a modo suo con un personaggio che sta sopra le stesse righe, e lo dice stracatafottendosene ampiamente delle impressioni del lettore, perché Rainer (e uso il linguaggio appropriato) è uno che se ne sbatte i coglioni di dover scrivere per piacere. È uno libero. Uno coraggioso, che con la penna fa quello che vuole. Ha voluto creare un poliziotto come Buio e l’ha fatto. Bello nella summa di tutte le sue schifezze. Buio, infatti non conosce il limite. Applica la sua legge del male senza giustificazioni perché è semplicemente così. Marcio dentro. Buio è un protagonista assoluto fuori da tutti gli schemi.

All’inizio della lettura ho subito pensato al film di Abel Ferrara “Il cattivo tenente“, ma continuando lo scorrere delle pagine, questo Cattivo Tenente in confronto a Buio, mi è sembrato un’educanda. Nel personaggio di Rainer non c’è neanche l’ombra di un ravvedimento e in più c’è un’ironia lasciva che tiene viva l’attenzione perché non si distacca mai da una realtà guasta e orribile, obbligata ad essere descritta con uno sproloquio immorale e continuo. Esagerato. Sì, vero, ma questo è un risultato unico e credo inimitabile.

Il ritmo serrato della narrazione, la trama inattaccabile e i continui capovolgimenti delle situazioni creano un caos sovrano e generativo che ben si sposano con il progetto di Pulp estremo, che condito da un’ironia più che cinica, t’incolla alle pagine di un libro colorato di sangue e coca. Tradimenti e lussuria. Non si tratta di cattiverie attaccate le une alle altre solo per fare un Pulp, ma un progetto unitario ben sviluppato che non poteva essere scritto altrimenti.

Chiamami Buio è il miglior libro italiano di Pulp estremo e Buio è la peggiore pecora nera che ho incontrato, ed è vicina a tutti noi, più di quanto possiamo immaginare.

Undercover - Niente è come sembra

Autore: Roberto Riccardi
Editore: E/O
Collana: Sabot/age
Data di Pubblicazione: Ottobre 2012
Pagine: 219

recensione di Ivo Tiberio Ginevra
pubblicata su www.thrillercafe.it

Nell’accingermi a recensire Undercover di Roberto Riccardi, credo sia indispensabile parlare della collezione Sabot/age delle edizioni e/o perché questo libro deve essere letto e apprezzato nella coralità e soprattutto negli intenti della raccolta diretta da Colomba Rossi e curata da Massimo Carlotto.

Con questa collana non a caso chiamata Sabot/age si propongono ai lettori storie senza menzogna. Storie che i media nascondono al pubblico. Non una letteratura d’inchiesta o di denuncia, ma una letteratura informativa vera e attenta al nostro vivere quotidiano, che ha il coraggio di sviscerare cose nascoste e al contempo ben presenti a tutti noi, e questo a prescindere dal genere letterario scelto, infatti, si spazia con facilità dal pulp al poliziesco. Quello che importa è solo la fedeltà al progetto base e la ricerca di nuovi scrittori in grado di raccontare storie forti e soprattutto ben scritte.

Fatta questa doverosa premessa parlerò del libro di Roberto Riccardi con il giusto spirito, anche perché ci troviamo dinanzi a un romanzo scritto appositamente per far parte di questa collana editoriale.

Innanzitutto Roberto Riccardi è colonnello dell’Arma dei Carabinieri e direttore della rivista Il Carabiniere. Per anni ha lavorato tra la Sicilia e la Calabria indagando sulle attività criminali delle principali famiglie mafiose e della ‘ndrangheta, ed ha anche comandato la Sezione antidroga del Nucleo investigativo di Roma, svolgendo indagini in campo internazionale.

Ecco, tutta quest’esperienza è messa in campo dall’autore di Undercover insieme a una splendida narrazione ricca del miglior ritmo del romanzo d’azione, con trame complesse e scenari che abbracciano luoghi famosi e non. Con personaggi contorti o disadattati, ma soprattutto Undercover è un ricco, prodigioso racconto carico d’informazioni sul traffico di droga, dalla sua produzione nelle haciendas sudamericane al suo smercio. Informazioni che spiegano anche il funzionamento di strutture criminali mondiali come la Zetas messicana o la ‘ndrina calabrese, con le sue entrature nei posti che contano, e la sua organizzazione su base familiare dedita agli affari, al riciclaggio del denaro sporco, allo sfruttamento della mano d’opera e soprattutto al business della droga, comprata direttamente dai narcotrafficanti colombiani. “I calabresi invece sono intelligenti, si muovono sottotraccia come piante da radici sotterranee. Hanno soppiantato i siciliani in Estremo Oriente e nelle Americhe, in Australia e in Europa. Ovunque ci fosse da guadagnare arrivano loro. Sono diventati leader nel traffico mondiale della droga pur senza possedere fonti di produzione, pagando al bamba colombiana con l’eroina, mettendo i capitali al sicuro nei paradisi fiscali, investendo, comprando governi e scalando multinazionali“. Un bombardamento di notizie descritte magistralmente e con un realismo tale che, soltanto chi le ha vissute sul campo in prima persona ha potuto descrivere così bene. Riccardi ci regala anche informazioni riservate sulle stanze dei poteri usando anche il gergo tecnico/politico/militare a noi del tutto sconosciuto, vedi il cosiddetto “giro di tavolo” e si dilunga anche sulla scuola di formazione per agenti Undercover (che agiscono sotto copertura). Uomini che esistono sul serio, e che a rischio della loro vita, s’infiltrano nelle fila della criminalità organizzata nell’eterna lotta fra il bene e il male. Uomini veri non uomini che esistono solo nei racconti o nei film.

Romanzi così, mi spiego meglio, romanzi di questo genere ne abbiamo letti tanti, ma quello di Riccardi oltre a distinguersi per uno stile letterario perfetto (privo anche di una semplice ripetizione), è narrato con un ritmo incalzante, nella coralità dei suoi personaggi. È pieno di colpi di scena, e al contempo sa essere altrettanto lieve e scorrevole, senza dilungarsi molto su alcuni aspetti, distinguendosi parecchio per le informazioni sul traffico internazionale della droga e facendoti riflettere su quanto organizzate e altrettanto globalizzate sono le stesse organizzazioni criminali, a volte facendoti anche vergognare di essere italiano.

Il personaggio principale Rocco Liguori, carabiniere undercover, è descritto con gran rigore psicologico senza mai diventare pesante, o peggio, didascalico. È piuttosto reale perché combattuto da quei dubbi insiti nell’uomo, tali da rendercelo particolarmente vicino, ma sempre, in ogni momento e in ogni caso, Rocco Liguori resta servitore di una giustizia che gli fa onore pure quando se ne potrebbe fare a meno perché, come dice il sottotitolo: “Niente è come sembra”.

Questo è Roberto Riccardi e questo è il suo Rocco Liguori: “Entro in lei come Ulisse nella città nemica. Ma nel suo corpo c’è una passione che sconfigge ogni guerra. I suoi occhi, nel buio, sono ali che portano in cielo, e non m’importa se sono di cera, so solo che adesso sto volando. Attimi in cui il tempo resta fuori della stanza, come la pioggia, come le scarpe. Poi le sue parole che non mi aspettavo. << Ti amo>>. Una montagna fatta di tre sillabe. Una frase che si dice all’inizio o alla fine di una storia, quando è troppo presto o troppo tardi. Non c’entra niente su questo letto dove ho portato l’inganno e il desiderio“.

Leggetelo.

La trama

Undercover, sotto copertura. È questo il ruolo che Rocco Liguori si è cucito addosso da quando ha cominciato la sua carriera nell’Arma dei Carabinieri. La sua è una storia già scritta: figlio di un Carabiniere in una terra stremata dalla ‘ndrangheta, da piccolo tirava calci al pallone con i figli dei banditi, di fronte a quegli uomini più grandi della giustizia lui abbassava lo sguardo ma ora, da sbirro, vuole guardare in faccia chi dilania ogni giorno la sua terra e cambiare le cose. Per questo frequenta il corso di Undercover dove “niente è come sembra”, così come ha sentenziato il Regista il primo giorno di corso. Lui, il Regista, è Nicola Clemente, un undercover di razza che sarà fondamentale per la crescita professionale e le scelte di Rocco.

Gli anni passano e Rocco vuole darsi alla carriera militare e spogliarsi dei panni difficili dell’undercover fino a quando una telefonata non scompiglia nuovamente i suoi piani. La chiamata arriva da Vera Morandi, l’agente dagli occhi nocciola che Rocco non ha mai dimenticato. Allora Liguori deve tornare alla sezione antidroga per portare avanti un’indagine a livello internazionale, lo deve al suo passato e lo deve al futuro.

Il contrabbandiere

ENRICO CARLINI

EDB Edizioni

Anno 2010

Recensione di IVO TIBERIO GINEVRA

pubblicata su www.giallomania.it

Questo giallo ha tre peculiarità importanti.

La prima è insolita perché tratta sotto un punto di vista piuttosto nuovo una parte di storia moderna francamente molto trascurata. Mi riferisco alla guerra nei Balcani legata al crollo della Jugoslavia e a tutto quello che è conseguito del disciolto regime comunista di Tito con i suoi stati nuovi come la Serbia, la Croazia, la Bosnia, il Montenegro dei quali abbiamo forse solo una collocazione geografica e basta. Tutti sappiamo che c’è stata una guerra che ha portato il genocidio, la pulizia etnica, lo sfacelo dell’essere umano generando mostri come Karadzic, Mladic, Milosevic, ma tutto quello che abbiamo appreso ha avuto come fonte ufficiale la televisione di stato, con i suoi giornali che nel tempo hanno sempre filtrato le notizie e dato anche informazioni strumentali. Alcuni aspetti di quello che è successo, debitamente celati dai media, sono trattati con rigore storico-informativo da Enrico Carlini in questo giallo dal sapore atipico. Si evidenziano in modo particolare le collaborazioni con l’esercito serbo, lo sviluppo di nuovi software di guerra, e la particolarità degli orrori di un conflitto che ha prodotto tanto denaro illecito, come quello proveniente dalla vendita d’armi o dalla documentazione della violenza stessa, vista come spettacolare piacere di casta.

L’altra insolita caratteristica è pure legata alla storia ma questa volta è di casa nostra. E anche stavolta si tratta di storia moderna e dimenticata. Nomi che a buona parte di noi italiani oramai non dicono più niente: Pola, Zara, Ragusa, Fiume. Istria e Dalmazia. Italia non più nostra e ignorata, ma dolorosamente ancora ricordo troppo vivo e vicino per chi ha perso i suoi cari, le sue cose, le sue radici. Noi italiani eravamo in quelle zone da millenni. Quelle terre ci appartenevano e ci sono state tolte. I nostri italiani di quella penisola sono stati cacciati senza pietà, o ingoiati nelle foibe, o semplicemente spariti nel nulla grazie anche alla famigerata polizia politica di Tito. Quello che è avvenuto in quelle terre, è stata una pulizia etnica ai danni del popolo italiano, non una lotta di classe e dove ci sono i militari al comando, Enrico Carlini, ci ricorda che la sopravvivenza della minoranza non è mai garantita.

L’ultima insolita caratteristica ci porta alla riflessione sul grado d’abbandono in cui versano i nostri arsenali in cemento armato frutto di una paventata guerra avente come obiettivo l’invasione dell’Italia da parte dei paesi del patto di Varsavia.

In mezzo a questi scenari storicamente anomali per un giallo italiano, indaga il giovane commissario di Polizia Fabio Forti della Sezione Investigativa della Questura di Rimini, alla sua prima indagine di rilievo che lo vede suo malgrado coinvolto in un crescendo di circostanze dalle implicazioni internazionali.

La storia, però, inizia con il ritrovamento notturno di due cadaveri in una spiaggia isolata di Rimini. Il commissario Forti si trova a indagare su un caso all’apparenza di comune criminalità che da subito coinvolge l’ambiente tipico della costa romagnola con i suoi night club, discoteche e alberghi, luoghi a volte intrisi di delinquenza dedita alla droga, ai ricatti e alla prostituzione, ma il ritrovo inaspettato d’alcuni documenti durante una perquisizione lo porterà a dipanare una complessa matassa ricca di colpi di scena soprattutto nel finale, dove con precisione assoluta si chiude tutto l’ottimo disegno del narratore. Forti, poi, è un commissario sui generis; coraggioso, indipendente e acuto. Un personaggio che si fa ricordare a lungo.

In conclusione Il contrabbandiere di Enrico Carlini è un giallo/thriller che ci mette a conoscenza di alcuni trascurati aspetti del nostro recente passato nazionale e internazionale che vale assolutamente la pena di sapere, e soprattutto informa il lettore con semplicità di linguaggio, su alcune scomode verità non contenute nei libri di storia, e visto che viviamo in una società mediatica, sottolineo il fatto che si tratta di realtà mai documentate dai principali organi di stampa e televisione.

Un grande bravo a Enrico Carlini per l’originalità di ambientazione e per il rigore storico della vicenda. Ora è chiaro che attendo la prossima indagine del commissario Forti.

The hot rock

DONALD E. WESTLAKE

Edizioni Pendragon

Anno 2006

Pag. 200

Articolo di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicato su thrillerpages.blogspot.it

AVVERTENZE

Un giorno un vecchio amico m’incontrò alla cassa della libreria con un libro di Westlake in mano. Dopo i primi convenevoli iniziò a parlarmi dell’autore americano che avevo appena acquistato come se fossi un suo ammiratore ed era felice di poter parlare finalmente con qualcuno che lo stimava, perché “Westlake in Italia è poco tradotto”….”perchè di lui in giro si trova poco e niente”…”dobbiamo fare un club per farlo conoscere”. Insomma era un vero estimatore che mi dava pacche sulla spalla contento come un bambino parlando del suo beniamino. All’inizio restai frastornato. Pensai pure di filargliela perché non volevo deluderlo, ma sull’argomento era anche troppo preparato. Provai ad uscirmene spostando la conversazione su altri autori, però anche questo fu impossibile. Quando poi iniziò ad attaccarmi con delle domande specifiche, non mi restò altro che confessare l’amara verità: “Io non ho mai letto nulla di Westlake”. In effetti avevo comprato quel libro perché la copertina era accattivante e la quarta mi aveva intrigato. “Poca cosa” disse congedandomi. “Mi cercherai a casa per farti prestare tutto quello che ho di Donald” disse proprio così: “Donald” perché: “Ricorda! Lui è peggio di una droga se ti piace un suo libro non potrai più farne a meno. Devi leggerli tutti”.

Per strada rimasticavo questa frase e me la dissi anche quando iniziai la lettura.

Il libro lo divorai in poco tempo. Autore veramente notevole, scrittura eccellente. Un mondo nuovo! Capii subito che non avrei potuto più far a meno di Westlake. Dovevo spararmi subito una seconda dose. Cercai su Wikipedia informazioni sullo scrittore e (e qua il motivo dell’avvertenza introduttiva) e scoprii che questo mostro aveva pubblicato quasi un centinaio di romanzi. Dopo lo sconforto iniziale non sapevo più se gioire o incazzarmi come una bestia. Se iniziare subito un programma di disintossicazione o perdermi nei fumi della droga targata “Donald” Alla fine scelsi la seconda soluzione iniziando ad acquistare tutto quello che mi capitava, perché Westlake, purtroppo o per fortuna è davvero una droga.

Fatte queste doverose AVVERTENZE e ripetendo la frase che se ne leggi uno poi devi leggerli tutti, da esaltato scrivo quattro indegne righe su uno dei suoi capolavori: The hot rock (la pietra che scotta).

The hot rock (la pietra che scotta).

LA TRAMA E RECENSIONE

The hot rock è una pietra che scotta. E scotta molto, moltissimo. Si tratta del diamante Balabomo….. conteso dalle nazioni Akinzi e Talabwo.

-  Dicono che una delle due tribù aveva uno smeraldo, un gioiello e la gente lo adorava come se fosse stato un dio. Oggi lo smeraldo è il loro simbolo. Come una mascotte. Come la tomba del milite ignoto. Roba del genere insomma.
-  Uno smeraldo?
-  Dicono che vale mezzo milione di cocuzze -  fece Kelp.
-  Un bel po’.

Al momento il diamante è in possesso degli Akinzi, ma il maggiore Patrick Iko dei Talabwo vuole rubarlo per ridarlo al suo popolo. Per far questo ingaggia una banda di ladri e commissiona il furto. L’occasione è troppo ghiotta per Dortmunder e i suoi quattro complici perché al momento lo smeraldo si trova esposto al Coliseum di New York. Il capo di questo gruppo, John Dortumunder, elabora un piano artificioso per rubare la pietra preziosa, ma il furto si rivelerà molto più complicato del previsto. Non posso anticipare altro perché il libro vive su tutte le trovate geniali che l’autore snocciola in quantità impressionante, fino al suo incredibile epilogo.

GLI INEFFABILI CINQUE

John Arcibald Dortmunder è la mente. L’archetipo del criminale mancato. Alle spalle ha un matrimonio fallito, due condanne per rapina e una serie d’insuccessi. Andy Kelp: un pregiudicato specialista in furti d’automobili e con un debole per quelle dei medici. Stan Murch: un povero diavolo che vive con la madre, una tassista stramba, e che ha una spiccata sensibilità musicale. La sua passione sono i dischi che riproducono rombi di motori, stridio di freni, urla di pneumatici che mordono l’asfalto. Roger Chefwick: magari un po’ picchiato, con la sua mania per i trenini elettrici, ma in fondo neanche tanto. Lui la sua smania la soddisfa e riesce nientemeno che a guidare una vera locomotiva. Alan Greewood: uomo tuttofare soprattutto con le donne.

Ecco, questi i componenti della banda e su tutti Dortumunder. Il capo. La mente. Con il suo humor. La sua ostinazione, sfortuna e genialità. Protagonista memorabile dei romanzi di Westlake, insieme ai suoi degni compari, tutti fin troppo ben caratterizzati. Sembra un miracolo, come lo scrittore in poche pagine riesca a tracciare profili psicologici così completi e complessi. E non solo dei protagonisti, ma anche di tutte le comparse del romanzo come il maggiore Patrick Iko, l’avvocato Eugene Prosker o il Grande Miasmo. Tutti perfetti, incredibilmente completi e indimenticabili, e questo vale anche per qualsiasi personaggio minore di Westlake della serie Dortmunder, fra i tanti ricordo Tiny Bulcher, e il barista Rollo di O.J. Amsterdam Avenue.

Dietro il banco c’era Rollo, alto, grasso, pelato, guance illividite dalla barba, camicia bianca sporca e grembiule bianco ancora più sporco.

Quel pomeriggio, Dortumunder aveva già organizzato le cose telefonicamente, con Rollo, ma si fermò egualmente un attimo al banco, un po’ per educazione e un po’ per chiedere "è arrivato qualcuno?"
-  Uno solo" rispose Rollo "un birra alla spina. Non mi pare di conoscerlo. È nella saletta posteriore.
-  Grazie.
-  Tu sei un Bourbon doppio, vero? Te lo porto subito.
Dortmunder lo guardò.
-  Mi sorprende che ti ricordi ancora i miei gusti.
- Io non dimentico mai, i miei clienti - rispose Rollo. -  Lieto di riaverti qui. Se vuoi, ti porto tutta la bottiglia.

E poi più tardi.

-  Fuori c’è un tipo che deve essere venuto per te - disse - Uno “Scherry”. Devo farlo entrare?

Oppure

Un momento dopo entrò Greenwood, con un bicchiere pieno in mano e una saliera nell’altra.
-  Il barista dice che “Birra alla spina” vuole questo - esclamò.
-  Sì grazie -  rispose Murch.

Lo stile di Donald Westlake è uno di quelli che si ricorda. La sua scrittura non è mai banale eppure è sempre leggera. È versatile e gradevole. Proprio a lui dobbiamo l’inserimento dell’umorismo nelle trame gialle e poliziesche fino all’invenzione del romanzo comico crime con le sue trovate geniali, sfortunate, imprevedibili, scalcinate e divertenti, ma sempre, e sottolineo sempre, con un’equilibrata naturalezza a tratti disarmante. Come se, tutto quel marasma d’incredibilità comica fosse una conseguenza logica della storia donata al lettore con un semplice sorriso. Tutto questo, grazie ad un uso scorrevole e semplice della scrittura, resa accessibile a chiunque, magari povera di narrazione a beneficio dei dialoghi, sapientemente dosati e ricchi di un’ironia che sconfina nel puro divertimento della lettura. Nelle storie di Dortumunder c’è sempre una costante: LA MALASORTE. Si manifesta sempre. Può essere improvvisa oppure presente fin dall’inizio, ma di certo è sempre incallita, ossessiva, e semplicemente perfetta come un meccanismo ad orologeria che innesca una bomba di situazioni, gag e trovate esilaranti, del tutto geniali e ripeto in linea con i personaggi e la storia stessa, come se questo parossismo fosse logico e naturale. Questo è il dono di Westlake che resta indimenticabile per la profonda ironia che manifestano i suoi protagonisti. Grazie a questo insito humour, le azioni criminali del gruppo appaiono addirittura credibili e del tutto normali.

Greenwood puntò il dito contro il cane e ordinò: "A cuccia!".
Il cane si voltò a guardare Greenwood, incuriosito. Probabilmente si stava chiedendo: "E che è questo sconosciuto che sa come parlare ai cani?"
Il cane parve stringersi nelle spalle. Nel dubbio obbedisci agli ordini. Si mise a cuccia.
-  Avanti - disse Greenwood a Dortmunder. - Non ti darà più fastidio, ora.
-  Ne sei sicuro? - Lanciando un’occhiata dubbiosa al cane, Dortmunder fece un passo verso i gradini.
-  Non far vedere che hai paura di lui - consigliò Greenwood.
-  E come faccio a non farglielo vedere? - rispose Dortmunder, ma tentò di assumere un atteggiamento coraggioso.
Il cane parve perplesso. Guardò Dortmunder, poi ancora Greenwood.
- Fermo! - ordino Greenwood.
Dortmunder si fermò.
-  No tu -  disse Greenwood - Il cane.
-  Oh! - Dortmunder scese i gradini, passando vicino al cane, che gli annusò il ginocchio sinistro come per assicurarsi di poterlo riconoscere quando si fossero incontrati di nuovo.
-  Fermo! - ripetè Greenwood, puntando il dito contro il cane, e poi si voltò per seguire Dortmunder e Kelp fino alla macchina.

Salirono, con Dortmunder dietro, e Kelp li portò via di lì. Il cane, ancora accovacciato allo stesso posto, li seguì con lo sguardo finché non furono scomparsi. Forse stava imparando a memoria il numero della targa.

 

IL FILM - La pietra che scotta

Wiliam Goldman con molte licenze, ha tratto un arrangiamento piuttosto gradevole ed a tratti elisarante del romanzo di Westlake. Ad interpretare Dortmunder c’è un Robert Redford piuttosto credibile e ben coordinato da Gorge Segal e Paul Sand. La regia impeccabile e leggera è di Peter Yates, mentre le musiche sono di Quincy Jones ed entrano nel sangue.

Il prodotto cinematografico è ben fatto e mi sento di consigliarlo per passare qualche ora di spensierato divertimento.

recensione di Ivo Tiberio Ginevra

La Fabbrica dei soldi

Donald E. Westlake

Sonzogno editore

Anno 2006

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicata su www.giallomania.it

Beh! oramai lo sanno tutti. Io adoro Westlake. Donald E. Westlake.

È il mio autore americano preferito. Il perché? Semplice. Nelle sue opere c’è una marea di genio mischiato a un’ironia introvabile in altri scrittori. In ogni suo romanzo nulla è lasciato al caso e il semplice insignificante particolare diventa il dettaglio della quadratura di un cerchio incredibile e fantasioso. Una storia di Westlake è una perfetta bomba ad orologeria che spesso scoppia di nera allegria.

Le sue sono sempre storie di crimine. In particolare quelle con protagonista John Arcibald Dortmunder sono storie di furti. Ehi, non furti normali. Furti che non potete immaginare. Ad esempio in “Meglio non chiedere” rubano una reliquia, in “The hot Rock”, rubano 5 volte di seguito la stessa cosa con piani di una fantasia incredibile e con una costante sempre fissa in ogni sua opera: La Sfortuna. Quella con la “S” maiuscola. Quella nera. Caina. Imprevista. Assurda e sempre presente. Anzi, tutto il filone dei “Dortmunder”, una decina di romanzi circa, ha sempre questa costante persecutoria della Sfortuna e s’inserisce con genialità e simpatia ogni volta sempre diversa, in tutti i colpi preparati da Dortmunder, capo della banda degli ineffabili cinque e cervello d’ogni azione dal furto sopraffino.

Ne La fabbrica dei soldi, Westlake per la prima volta mette il mio (che spero presto diventi anche il vostro) eroe, al soldo di Kirby Querk. Per la prima volta Dortmunder non progetterà alcun colpo e insieme a Andy Kelp l’unico della banda dei 5, sarà pure costretto a lavorare come uno schiavo per fare un colpo facilissimo. “Un colpo silenzioso…Niente ostaggi, niente esplosioni, niente problemi, Dentro, fuori, nessuno se ne accorge. Credetemi, funziona a patto che nessuno si accorga che è scomparso qualcosa”.Rubare una cosa che poi addirittura, neanche se ne sarebbero accorti. Roba da pazzi conoscendo Dortmunder. E lui “…Si stava annoiando. Doveva ammetterlo: si stava proprio annoiando. Di solito in un colpo, ci si riunisce, ci si prepara, ci si organizza, rimane una certa dose di tensione al momento di introdursi nel luogo da rapinare, di arraffare quello che si deve prendere e di tagliare la corda, a gambe levate. Ma non questa volta. Stavolta le porte erano aperte, gli allarmi disattivati, non c’era nessuno in giro. Si entrava a passo di valzer. E non si doveva arraffare niente né scappare a gambe levate.”….. “ Eccolo lì, a fare il palo in un colpo al rallentatore e ad annoiarsi. Era come fare un lavoro vero” ….. “ Sì, era proprio come fare un lavoro vero”. Ma intanto come non accettare? “Dortmunder scosse la testa. – Non so cosa sia. Il fatto è che questo colpo sembra tutto quello che non si deve fare, ma al tempo stesso è perfetto”….

Ma chi conosce Dortmunder sa bene che è un geniaccio e che alla fine troverà il solito sistema per movimentare un po’ la cosa.

Altro non posso aggiungere per non togliere il piacere della lettura, devo però precisare che si tratta di un romanzo breve. Cento pagine circa, a metà strada fra un lungo racconto e un romanzo troppo corto, ma al contempo ricco della profondità di un vero romanzo e diretto come un racconto breve. Genere difficile da scrivere come dice Ed McBain, il curatore della collana Deviazioni dove è stato pubblicato La fabbrica dei soldi. Westlake, da vero scrittore di razza riesce bene anche in questo genere proponendoci un Dortmunder diverso dai soliti e quindi in grado di stupire anche i suoi lettori affezionati.

Un’ultima cosa devo dirla sullo stile semplice, diretto, immediato, privo di qualsiasi retorica che lo scrittore americano imprime alle sue opere, ricche di un umorismo mai villano, sempre presente e dosato nelle giuste quantità. Umorismo impensabile e mai scontato. Umorismo che porta leggerezza ad una lettura da bere in un sorso. Umorismo che ti fa amare i personaggi, la storia, e Westlake in particolare. Umorismo che puoi leggere anche quando hai le palle rotte e il morale irreversibilmente sotto i tacchi.

In conclusione consiglio questo libro, o un libro qualsiasi di Westlake con Dortmunder e la sua banda, per riconciliarsi al piacere della lettura proprio quando tutto il mondo intorno a te gira da schifo, e parlo per esperienza diretta.

Ah, dimenticavo, la traduzione è di Andrea Carlo Cappi. Un gran bel lavoro che ha reso appieno lo spirito e gli intenti dello scrittore americano, indubbiamente la migliore traduzione dei Dortmunder nel sottile tratto psicologico del protagonista.

PS

Però su questo Westlake c’è un piccolo difetto che si concreta nell’eccessivo indugio nelle descrizioni dei percorsi stradali di New York city e zone limitrofe. Forse particolari piacevoli per gli americani del luogo, ma troppo distanti per noi europei intrisi di storia dell’arte ad ogni cento metri.

Il guardiano dei morti

Giuseppe Merico

Edito da Perdisa Pop

Anno 2012

Pag. 384

recensione di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicata su www.thrillercafe.it.

Mimino è un nome carino. Ti fa subito simpatia e quando sai che è il personaggio principale di un libro di 380 pagine, ti accosti alla lettura con più entusiasmo. T’immagini subito un ragazzino simpatico e vivace, oppure un adulto grassottello, chissà poi perché quando uno è sovrappeso, lo chiamano sempre con vezzeggiativi, vedi il mio amico Enzuccio 110 Kg, oppure Alfreduccio sui 130 e passa, invece Mimino è alto, magro, anzi è talmente magro da sembrare che stia per dare l’anima a Dio e per giunta lavora nel cimitero di un piccolo paese della Puglia. In poche parole, Mimino è un becchino.

Hodie mihi cras tibi (oggi a me domani a te). È questa la scritta che ogni mattina il protagonista del romanzo legge sul cancello del cimitero quando si reca al lavoro. “Vorrebbe spaventarmi, vorrebbe farmi stringere il manubrio della bicicletta o farmi stringere forte le chiappe, non ci riesce, non è cosa per lei, non adesso“. Mimino non s’impressiona. Sa bene che è dei vivi che deve aver paura. Sa bene che la morte è una condizione definitiva e non può farci niente. “Io taccio con i vivi, al massimo parlo con i morti“… “I morti ti sussurrano in un orecchio qualcosa che conosci bene ma preferisci non ricordare” ed in ogni caso “il trapano che uso per chiudere la bara fa un rumore che spazza via tutto“, anche i tremori, le incertezze, le preoccupazioni. Tutto in una parola. Solo una cosa Mimino non riesce a spazzare dalla mente: il ricordo di suo padre “Luce che va a spegnersi. Lo abbiamo portato a casa che era già in coma, con l’innocenza da coma, con la pelle che era la pelle di mio padre ma era pelle da coma, con l’innocenza da coma, pelle in transito. Luce che si spegne“. Mimino è distrutto dal dolore della perdita del padre, perché questa morte, questo distacco definitivo è purtroppo avvenuto quando il genitore a seguito della malattia si stava trasformando da padre padrone, despota e risoluto, in un genitore che tentava di uscire dalla sua anaffettività. Un rapporto dove ha sempre regnato l’indifferenza assoluta contrapposta al naturale desiderio del piccolo Mimino di avere l’amore del padre, e questo fino alla fine: “negli ultimi quattro giorni gliele ho tenute, quelle mani, le ho tenute per tutte le volte che avrei voluto farlo e non l’ho fatto“. Mimino non riesce ad elaborare il lutto per la perdita del padre. È semplicemente annientato da questa morte. È un peso che lo spinge fino a udirne la voce. Fino ad averne sviluppi macabri, come profanare i defunti, e questo senza un’apparente ragione se non quella di esorcizzare il fantasma di suo padre che gli parla.

Mimino è malato. Ha una profonda nevrosi depressiva. Può salvarlo solo l’amore e lui lo abbraccia. Ama. Ama la madre malata. Ama la giovane compagna Carmela bistratta e ripudiata dall’intero paese perché prostituta. Ama Mirko, un piccolo orfano con gravi problemi mentali. È solo con quest’amore. Con quest’immensa voglia d’amare che Mimino incollando pezzi di vite sfasciate, crea una famiglia ed è felice. Si cura da solo e solo con quest’amore dimostra al padre che lui, Mimino, il figlio scemo, non è una nullità. È riuscito dove non era riuscito il padre. Nell’avere una famiglia sulle basi dell’amore, della solidarietà e del rispetto reciproco.

Ma questo dura poco. Questo sogno ricco d’agognata armonia si spezza per i voleri di una terra forte, selvaggia, ancestrale nelle sue pulsioni di possesso e forza. La violenza del più forte. Ed è proprio la violenza del male, protagonista indiscusso del romanzo insieme al suo alter ego dell’amore, che sconfigge gli sforzi di Mimino di guarire la sua personalità. È il male che annienta irrimediabilmente tutto il buono che aveva fatto. Il buono. Quella strampalata famiglia dove regnava l’amore e il rispetto. E la felicità. “…papà li dovresti vedere, dovresti vedere quello che ho messo assieme, quasi una famiglia, saresti fiero di me, papà“.

Ne Il guardiano dei morti c’è anche un altro protagonista indiscusso e selvaggio: il Salento. Una terra ricca, forte, piena di pulsioni ataviche e violenta. Forte come il sole che la brucia e freddo come la brina del mare che la spazza. Un Salento sempre presente con i suoi uomini dominanti, capaci di togliere le speranze e svuotare la vita dai contenuti umani. Un Salento emblematico, arretrato, omertoso, desolante e senza speranza quello visto da Merico, ma al contempo ricco di una fame di vita che trova in Mimino un uomo coraggioso in grado di misurarsi contro l’ignoranza, la povertà e la delinquenza stessa. Un eroe non vinto, ma senza riscatto, che contro ogni logica sarà ingoiato da un finale imprevedibile, drammatico e poetico.

Il guardiano dei morti è senza dubbio un romanzo corale, ricco di comprimari numerosi tutti ben caratterizzati, dotati di straordinaria presenza scenica e soprattutto in movimento costante. Evoluzione che consiste nell’accettare o nel cercare se stessi. Capire e vivere la terra Salentina “Tengo il finestrino aperto e ho il braccio che sporge fuori e fuori c’è la notte del sud che sa di magia antica e di cipolle e di zucchine e di peperoni e di pesce e di melanzane al forno e di pelle dura e rossa o nera e di sudori cattivi e di gretto oscurantismo e di pistole nascoste in mezzo agli alberi di ulivo e di tangenti e di fianchi larghi di donne giovani e già vecchie e di cazzi duri dei loro mariti, di terra, umori, soldi rubati, ville abusive, sindaci collusi, preti, credenti, preghiere, maledizioni, parolacce, violenza, muscoli, spalle, lingue, e di forti, di più forti e di deboli, quelli che muoiono presto. La notte del posto dove sono nato“.

Personaggi come la mamma di Mimino, Carmela, il signor Salvatore, i tre poliziotti, restano nelle loro apparizioni scolpiti nel ricordo del lettore proprio per la loro precisa collocazione e completezza, come una storia nella storia.

Un discorso a parte merita Animà, l’animale. Un uomo gigantesco, deforme, cattivo, psicopatico con un occhio solo e ripugnante in tutto il suo insieme. Animà, l’animale. Non ha neanche un nome. È solo per tutti Animà. Ma l’animale riscatta se stesso. Riesce ad essere più umano di altri. È un Animà che come Quasimodo non sopporta l’ingiustizia. Un Merico, dunque, che strizza l’occhio a Victor Hugo. Che abbraccia il mito della bella e la bestia, con un romanzo breve all’interno dello stesso romanzo il tutto ricco di violenza, patos, saggezza, e poesia: “L’uomo ha la faccia sfinita, gli zigomi scavati e la bocca serrata per lo sforzo compiuto, accenna a un sorriso, Carmela lo apprezza, lo ricambia. Se ne stanno così, uno di fronte all’altra, lei seduta, lui in piedi e vicini dentro come due ventricoli di uno stesso cuore“.

Non manca pure una parte decisamente thriller, tipica del romanzo d’azione, e questo sempre all’interno de Il guardiano dei morti. Una scrittura ricca di tensione, perfetta nel suo equilibrio e nella costruzione che porta alla scena madre. Una ventina di pagine scritte con maestria da bere in un sorso.

In conclusione, e non sono pagato in alcun modo per scrivere questo, Il guardiano dei morti assurge ad opera letteraria perché la prosa di Giuseppe Merico è dotata di una completezza lirica di grande spessore che riesce a scavare nei meandri della psiche umana e nei suoi abissi con lucida visceralità. La sua scrittura è struggente e gradevole al tempo stesso e le profanazioni dei cadaveri, orribili nelle loro descrizioni, riescono bene a equilibrarsi all’interno di una narrazione, scarsa d’aggettivi, diventando strumentali alla tragedia psicologica di Mimino e mai semplici particolari pulp fini a se stessi. L’orrendo disgusto che il protagonista ci fa provare con il suo vilipendio sui defunti, scassina una porta che conduce alla riflessione introspettiva, quale allarme impazzito del disagio psichico dei rapporti umani spinti all’eccesso. Empietà come fobia per vincere il male eterno della morte. Per capire la morte come sviluppo dell’esistenza stessa.

Anche la scrittura che Merico usa in prima persona per Mimino, volutamente sgrammaticata, ma profonda, ricca e a volte goffa, conferisce maggiore incisività ai pensieri del protagonista e al suo travaglio interiore. Tutto questo contrasta meravigliosamente con la forma usata in terza persona per esprimere il disagio del poliziotto che viene da Roma, alle prese con la sua integrazione in una terra che non capisce, piena di gente ostile, ma che alla fine imparerà ad amare nei sapori e nelle genti. Questa del poliziotto che viene da Roma è un’incantevole figura, ne Il guardiano dei morti, perché descrive il travaglio di un uomo che vuole entrare nel tessuto sociale Salentino e che vuole capirlo fino ad amarlo, il tutto in netta contrapposizione a Mimino, vittima, invece, proprio di questo mondo enigmatico, violento e incomprensibile della sua terra.

I miei veri complimenti a Giuseppe Merico e alla Perdisa che oramai rappresenta una realtà sinonimo di coraggio e intelligenza nel panorama editoriale italiano, perché, sì, ci vuole proprio coraggio nel pubblicare un libro come questo. Un libro che a distanza di un mese ti risale prepotentemente dallo stomaco obbligandoti a riflettere e a dire che è bello.

recensione di Ivo Tiberio Ginevra

Intervista a Sara Bilotti

Sara Bilotti autrice dell’apprezzatissimo Nella carne, è intervistata da Ivo Tiberio Ginevra e ci racconta del libro e di se stessa. Non ve la perdete…

[D]: Ciao Sara, amo il tuo modo di scrivere i tuoi racconti me li sono sentiti Nella carne. Siccome sono sicuro di non poter più fare a meno dei tuoi fantastici viaggi nella psiche umana la prima domanda è ti faccio è quanto tempo devo aspettare per leggere il tuo prossimo libro e di cosa tratterà.

[R]: Ciao, Ivo, e grazie! Il mio prossimo libro sarà un romanzo, un noir psicologico. Purtroppo ci sarà da aspettare un annetto...

[D]: Nella carne è fra i più bei libri che ho letto negli ultimi anni e ti faccio anche i miei complimenti per il coraggio che hai avuto a voler debuttare con un volume di racconti nel panorama letterario italiano, genere di per sé poco amato dai lettori. Come mai questa scelta?

[R]: E’ accaduto per caso. Ormai più di un anno fa, scrissi un pezzo per un sito piuttosto popolare. La persona che si occupava di selezionare i testi restò talmente colpita dal racconto da chiedermi di scrivere una raccolta. Era la curatrice della collana noir di Termidoro, che poi è diventata la mia casa editrice. Io amo molto i racconti, il modo in cui, nella migliore delle ipotesi, afferrano il lettore per i capelli e lo scaraventano in una trama. Non c’è il tempo necessario per affezionarsi ai personaggi, per entrare nelle atmosfere, ci devi cadere dentro.

[D]: Nei tuoi racconti c’è un mondo incredibile pieno di tutto. Alcune frasi e molti concetti sono pieni di contenuti. In Passo numero quattro c’è questa frase vuoi commentarla? “Poi sento quel lamento. È così debole che. Per un attimo, temo di averlo immaginato. Mi guardo intorno. È come se vedessi per la prima volta il nulla che mi circonda“. A te la parola Sara:

[R]: Ci sono momenti in cui la realtà ti appare nitida. Sono momenti in cui ti togli di dosso maschere e abiti costruiti negli anni, e riesci a vedere con chiarezza te stesso e gli altri. A volte vedi qualcosa, qualcuno. Molto più spesso, il nulla. E’ incredibile quante vite siano costruite sul nulla.

[D]: Continuo con altre frasi prese dai tuoi racconti. Credo che così ci conosceremo meglio. Adele e Chiara “Se Adele ama, ti vuole possedere. E se ti possiede, ti distrugge. La cosa veramente assurda, però, è che correrei volentieri il rischio di essere posseduta e distrutta, pur di avere il suo amore. Ma niente da fare“. Essere accettati. Voler essere accettati. Non credere di essere accettati. Cos’è l’altro per te?

[R]: Un’illusione. Cerchiamo conferme della nostra esistenza attraverso gli occhi degli altri, e spesso ci accontentiamo delle menzogne, pur di sapere di esistere. Certo, non è sempre così. Ci sono Altri che ci vedono per quello che siamo, e che arricchiscono le nostre vite con un confronto sincero, profondo. Ma è così raro trovarli. Questione di fortuna.

[D]: Nella carne “Mi innamoro ogni volta. E quando tutto finisce, penso che non potrò mai più farlo. Ne ho consapevolezza, eppure, ogni volta che l’amore nasce, lo stupore mi lascia senza fiato. Il pensiero dell’uomo di turno penetra nel mio cervello come un chiodo e resta piantato lì fino alla fine di tutto. Per tutto il tempo che lo amo, non c’è nulla che potrebbe distrarmi“. Amore che sembra, amore che è. Incapacità d’amare pur amando. Amore malato. Cos’è l’amore per te?

[R]: E’ una domanda difficile. L’amore è il motore di un sacco di azioni, ma anche il motivo per cui si compiono crimini, ingiustizie, delitti. Come la nostra anima, anche l’amore ha il suo lato oscuro, e ci tocca accettarlo e arginarlo, altrimenti si prenderà tutto lo spazio.

[D]: L’uomo nero “I traumi mettono radici profonde e gli alberi che spuntano fuori dal terreno spargono semi ovunque. Chi subisce il Male deve condividerlo, da solo non riesce a sopportarne il peso. Anche a costo di scaricarlo sui propri figli“.

[R]: Il Male non è un’entità astratta, che vive al di fuori di noi. Cresce con noi, insieme al bene. Accade a volte che ci tocchi subire più dolore di quanto riusciamo a sopportare, e da questo dolore superfluo non impariamo nulla, neanche a difenderci. E così ci divora facilmente. Per questo succede tanto spesso che una persona che ha subito violenza diventi a sua volta violento; quando il male diventa troppo non abbiamo altra scelta che lasciarlo traboccare.

[D]: Nella carne “La vita scorre dentro il sangue. Per questo preferisco i cibi a base di carne: da qualche parte, tra un ossicino e un nervo, si rifugia l’anima“.

[R]: Preferisco pensare che ciò che siamo non sia racchiuso in un luogo evanescente, ma scorra nelle nostre vene insieme al sangue, respiri insieme ai polmoni, pulsi insieme al cuore. La mia carnalità tutta partenopea si esprime spesso con espressioni del genere: io sono nella carne, nel sangue, nelle viscere.

[D]: Passo numero quattro “Fare i primi tre passi è facile, è il quarto che non mi riesce mai….. ma mi fermai al terzo passo, e lei andò via“.

[R]: L’immobilità tipica di chi nega il lato oscuro della nostra anima si esprime proprio nell’incapacità di agire in modo tangibile sugli eventi. Ti capita poi di prendere tutto il coraggio che hai quell’unica volta in cui dovresti restare fermo al tuo posto. E’ l’ironia della vita.

[D]: La vera ossessione che ho scoperto e amato più d’ogni altra cosa nei tuoi racconti è quella per il numero tre. Così come la terra e tutti i suoi pianeti girano intorno al sole, tutto nei tuoi racconti ruota intorno al tre. Una trinità misteriosa e affascinante che regola il mondo, il pensiero. Il respiro. Mi è piaciuto da morire perdermi in questa matematica preordinata, ma adesso credo sia arrivato il momento di svelare questo mistero.

[R]: C’è poco da svelare: il tre è per me un’ossessione sin da quando ero bambina. Il dispari costituisce una costante, nei miei gesti e nei pensieri. Ho studiato con passione per anni tutti i linguaggi: la musica, la danza, le lingue, e il numero tre secondo me costituisce la perfezione nelle forme grammaticali, nel pentagramma, persino nelle figure di danza. Ad esempio, ho perso la testa sugli spartiti delle Invenzioni a tre voci di Bach: pur essendo una sorta di esercizio per affinare tecnica e disciplina, il numero tre le rende sublimi. Nonostante la struttura rigida, quasi didascalica, sono secondo me paragonabili alle Fughe, per tema e soggetto. A questi ultimi, si aggiunge la terza voce, un’armonia che rincorre, unisce, sublima.

[D]: Sara nei tuoi racconti c’è un’incantevole molteplicità di tutto con concetti profondi e sofferti fino a diventare ossessioni vere e proprie. Una di queste è l’indifferenza. A te la parola.

[R]: Pratico il distacco da anni, da quando il fatto di essere senza pelle mi ha costretta a rifugiarmi in una dimensione altra, da cui osservo il mondo dall’alto. Non sempre riesco nel mio intento, ma il tentativo di alienazione è costante e mi salva la vita.

[D]: Anche la metamorfosi ha un ruolo decisivo nei tuoi racconti. L’ho vista presente un po’ ovunque. Perche?

[R]: Ritengo il cambiamento l’unica via possibile, visto che restare fedeli a se stessi porta inevitabilmente a un vicolo cieco. E’ necessario cambiare punto di vista sulla realtà per risolvere i problemi, e sono convinta che la letteratura, l’Arte in generale, abbia un ruolo determinante nella costruzione di una realtà migliore. L’artista non ti spiega, l’artista ti fa sentire, ti mette nei panni e negli occhi degli altri, ti apre un mondo.

[D]: I tuoi racconti sono pieni di rancore. Con chi ce l’hai Sara?.

[R]: Con un’intera comunità che mi ha isolata, umiliata, colpita mentre ero già a terra. Una tribù ignorante e razzista che ha visto in me l’incarnazione del diverso e ha deciso di farmi fuori, prima che il virus di cui sono portatrice avesse colpito le loro donne sottomesse, i loro figli mai emancipati, le loro sorelle col capo chino e coperto. Shyamalan ne tirerebbe fuori una sceneggiatura niente male.

[D]: C’è anche molto rimpianto. Cosa rimpiangi Sara?

[R]: Per troppo tempo ho subito le scelte altrui. Rimpiango di non aver vissuto abbastanza, per il timore di ferire. Tutto inutile. Ma mi rifarò.

[D]: E c’è anche un mare di solitudine.

[R]: Tanta, tantissima. Ma quella non mi spaventa, né mi fa soffrire. La solitudine mi culla, mi dà sollievo.

[D]: E d’insoddisfazione.

[R]: Questa fa parte del passato.

[D]: Molte creature dei tuoi racconti sono insicure o insofferenti. Perché c’è spesso il tema dell’insicurezza o dell’insofferenza al centro del tuo mondo?

[R]: Durante la mia infanzia e parte della mia adolescenza ho avuto motivo di insicurezza e insofferenza. E certe cose te le porti dietro, almeno a livello inconscio. Le adatto ai miei personaggi, e le esorcizzo. La mia è una scrittura egoista.

[D]: Sara chi sei?

[R]: Lo sto scoprendo. Forse.

[D]: Grazie, Sara. Attendo con trepidazione di leggerti ancora.

[R]: Grazie a te, Ivo. E’ sorprendente sapere che hai letto tutte quelle cose nascoste tra un rigo e l’altro. Ho imparato molto di me, dalla tua lettura.

[D]: Touchè.

Fiume pagano

Autore: Laura Costantini 

        Loredana Falcone

Editore: Historica
Anno: 2010
Pag.:  240
recensione di Ivo Tiberio Ginevra
pubblicata su www.thrillecafe.it

Ho letto questo romanzo con piacere, e una volta finito mi sono sorpreso a riflettere che il tempo era stato speso bene; insomma un buon libro. A distanza di qualche mese, tutti i suoi personaggi mi sono iniziati a mancare e l’ho ripreso. Sfogliandolo mi sono ricordato della gran quantità di storie ed argomenti che sono contenuti all’interno di solo 240 pagine, indubbiamente troppo poche per esprimere molti pensieri e tante storie. Alla fine l’ho riletto e credo proprio che Fiume pagano vada bene così. È perfetto. Caratterizzazione dei personaggi precisa e co-protagonisti tutti interessanti, così come le comparse. Ambientazione impeccabile. Stile originale e mai retorico.

Fra le cose maggiormente riuscite ci sono i dialoghi del tutto naturali e ricchi di una romanità popolare e non invasiva. Una popolarità al punto giusto, che s’interseca bene con le suggestioni che solo la città eterna può trasmettere. E proprio Roma, con i suoi ponti sul Tevere sono i veri protagonisti del romanzo. Ogni capitolo, infatti, porta il nome di un ponte della città. S’inizia da Ponte Suplicio per finire a Ponte Garibaldi. Undici ponti in tutto. Luoghi che diventano scene del crimine, perché proprio da questi ponti, dei barboni vestiti con tuniche bianche, pieni d’assenzio, con il petto marchiato e nello stomaco la mola salsa (rustica focaccia dell’antica Roma), si lanciano nel vuoto a morte sicura. Ad indagare c’è il luogotenente Quirino Vergassola, coadiuvato dall’amico Nemo Rossini, romano de Roma e “redattore anziano di un giornaletto da diecimila copie“, vero motore della storia insieme a Monica, toscana di ricca famiglia alla disperata ricerca del padre clochard che vive ai margini del Tevere ed in serio pericolo di vita. Monica è anche contesa da due uomini completamente diversi fra loro e verso i quali nutre una profonda attrazione. Dovrà fare una scelta difficile e sofferta, ma durante l’incedere della storia fra i misteri di un’associazione che vuole riportare Roma ai fasti imperiali e la miseria dei reietti della società ai margini del fiume, si dipana un giallo colto e garbato fino al suo inaspettato epilogo.

Il romanzo di Laura Costantini e Loredana Falcone è una buona combinazione fra diversi generi letterari dove il colore dominante del “giallo” è ben supportato dal rosa “sentimentale”, dal nero dell’”horror”, dal bianco del “romanzo storico” e dall’arcobaleno di colori che solo Roma riesce a dare con i suoi volti, le sue parlate, le sue irripetibili atmosfere mai abbassate al rango di macchiette folcloristiche per strappare due risate.

Degna di nota è la perfezione dei dettagli ambientali così come la ricerca storica che le due autrici hanno messo all’interno del romanzo, inoltre la scrittura scorre fluida come l’acqua del Tevere e così la lettura scorre fluida che è un piacere.

Quando uscirono dal tepore della pizzeria trovarono che Roma si era velata di nebbia. Una nebbia fitta, spumosa, che lucidava il selciato. I lampioni nei vicoli veleggiavano come meduse. Le automobili sulla strada erano bave di luce in movimento. Monica si strinse contro il braccio di Claudio. Il Tevere fumigava sospirando oltre i parapetti di Ponte Palatino…

Intervista a Gianni Solla

Intervista a Gianni Solla di Ivo Tiberio Ginevra
pubblicata su www.thrillercafe.it

E allora intervistare Gianni Solla non è una cosa semplice. Lui dice di se stesso: Mi chiamo Gianni Solla. 36 anni. Zoppico per finta quando attraverso la strada bloccando il traffico. Lo faccio solo per provocare il senso di colpa cosmico nelle persone. Raccolgo i punti del latte e i punti della benzina. Spero di vincere il borsone entro Ottobre. Ho studiato la chitarra elettrica per dieci anni ma ho sempre avuto problemi con il mi bemolle. Per suonare una canzone devo accertarmi che dentro non ci sia il mi bemolle. Anche il fa minore mi ha sempre dato problemi. Abito a Napoli in un quartiere più pericoloso della striscia di Gaza. Da piccolo le maestre dicevano che ero un bambino precoce mentre mio padre diceva che ero mezzo scemo. La partita è ancora aperta.

Allora ci provo, ma non garantisco:

[D]: Cos’è il senso di colpa cosmico nelle persone che blocchi nel traffico con la tua simulata zoppia?

[R]: Nascere è una colpa, l’atto stesso della nascita implica il dolore che provochiamo nel corpo delle nostre madri. I preti ci ungono per lavarci dal peccato originale. Poi dopo si aggiungono tutti gli altri che compiamo.

[D]: Sì va be’! Ma generalmente cosa ti gridano gli automobilisti quando attraversi la strada?

[R]: Togliti di mezzo faccia di cazzo.

[D]: Perché continui a suonare ancora la chitarra se non prendi il mi bemolle e il fa minore ?

[R]: È una guerra con i mie vicini di casa. Serve a tenere alta la tensione. Non voglio che si sentano al sicuro.

[D]: Due titoli di canzoni senza il mi bemolle e il fa minore che li mettiamo come sottofondo musicale all’intervista.

[R]: Forse hanno queste note però sono belle e darebbero un tono all’intervista: Mogwai – I’m Jim Morrison I’m Dead e The Raconteurs – Carolina Drama

[D]: Uno scrittore professionista è un dilettante che non ha mai mollato (Richard Bach) e tu chi sei?

[R]: Sono il dilettate. Mi interessa scrivere, è la mia maniera di comprendere la realtà. Non riesco a farne a meno.

[D]: E chi è Sergio Scozzacane, alias “LO SQUALO”?

[R]: Scozzacane è quello che mi toglie la scena alle presentazioni. Mi chiedono di lui. Mi tocca spiegare che non poteva venire e che posso parlare io per lui.

[D]: Domanda scontata: Come nasce il personaggio dello Squalo?

[R]: Non lo so. Ignoro il momento preciso nel quale abbia cominciato a parlarmi. I personaggi dei libri sono atomi della personalità di chi la racconta, poi diventano sempre più indipendenti e alla fine mi lasciano sempre e vivono da qualche altre parte.

[D]: Domanda ancora più scontata: Perché una pinna al posto del naso? Questa da dove caspita ti è venuta.

[R]: Il corpo è importante. Penso che siamo il nostro corpo. La pinna di Sergio Scozzacane è la più grande infamia che la natura potesse compiere.

[D]: Ultima domanda scontata: Che genere letterario è il tuo ultimo romanzo Il fiuto dello squalo?

[R]: Anche qui non so risponderti. Il problema del genere appartiene ai venditori, ai siti internet che devono metterti in un database. Ho sentito varie definizioni, quella che più mi piace è Black Comedy ma non ho mai letto un romanzo Black comedy quindi non so se sia quella giusta però suona bene.

[D]: Finite le domande scontate ti chiedo se anche tu come Sergio Scozzacane dormi in una lurida pensione tipo Nuova Libia.

[R]: No! Dormo in appartamento che affaccia un po’ sul mare e un po’ nel parcheggio di un supermercato a Napoli Est.

[D]: Bene, ora dimmi cosa c’è di autobiografico ne Il fiuto dello squalo?

[R]: Eccola. E come si fa a rispondere? Scozzacane è invenzione, io sono quello che paga il mutuo ed è inseguito da Equitalia. Sono messo peggio di lui.

[D]: Ok, abbiamo capito che la musica per te ha un’importanza notevole. L’hai anche trasmessa al tuo Squalo, infatti, lui è un impresario di musica napoletana. Ma è un impresario “a pagamento” un po’ come l’editore “a pagamento”. Analogia piuttosto calzante per un fallito musicista o scrittore che sia. Che ne pensi di chi paga per farsi leggere o sentire?

[R]: La possibilità di poter distribuire il proprio contenuto gratuitamente attraverso i canali di internet dovrebbe annullare di fatto queste realtà truffaldine, anche se invece le persone continuano a comprare questi servizi. Non critico nessuno, non mi permetto, dico solo che io non lo farei.

[D]: Gianni, sono personalmente convinto che tu sei un talento straordinario, di grande sensibilità e lungimirante pensiero, ma i capelli… perché non li tagli? (questa domanda non te la aspettavi, vero?)

[R]: Ci sta pensano la natura a porre fine allo scempio estetico. Sono immorali, lo so, ma mi piacciono.

[D]: Nel tuo sito www.hotelmessico.net (che invito a frequentare) ci sono anche le poesie sceme. Cosa sono? Come nascono?

[R]: La composizione di una poesia scema deve durare meno di sessanta secondi altrimenti non è più scema ma ragionata e io non voglio questo. Sono poesie tutte uguali che parlano sempre di femmine e di fallimenti. Non conosco altro di cui scrivere.

[D]: La mia preferita è quella dell’abbandono. È bellissima e la trascrivo, però spiegaci di più.

Sono sempre stato bravo a trovare i soprannomi alle persone.

A quella grandissima puttana, che adesso m’ha lasciato,

per esempio,

io avevo trovato proprio quello preciso.

Ora guardo le televendite e gioco a Football Manager,

sto portando la Stabiese in Champion,

e sbaglio apposta i numeri di telefono.

Ho conosciuto una di Grosseto,

siamo diventati amici,

dice che c’è una cometa che il 22 maggio duemilaventuno colpirà la terra,

e tutto sarà finito.

Da tre settimane dormo in macchina,

sotto il portone della troia,

ogni tanto viene la polizia e mi portano in questura.

Mi hanno preso i pollici.

Agli sbirri ho raccontato tutta la storia,

uno di loro m’ha detto,

anche se questa cosa non deve saperla nessuno,

che lui l’avrebbe ammazzata al posto mio, la bagascia.

Dice che può procurarmi una pistola.

Poi mi dicono di andare a casa

e io vado di nuovo a dormire in macchina,

a contare i giorni fino al duemilaventuno.

[R]: Anche a me piace. Avevo anche dimenticato di averla scritta.

[D]: Progetti futuri?

[R]: portare a lavare la macchina e cambiare la cinghia della distribuzione, nel breve il progetto è questo. Sì certo, scrivere.

[D]: Da piccolo le maestre dicevano che ero un bambino precoce mentre mio padre diceva che ero mezzo scemo. La partita è ancora aperta. Chi vince?

[R]: Mio padre non ha mai sbagliato.

intervista di Ivo Tiberio Ginevra