Il brigante e la mondina

 

UMBERTO DE AGOSTINO

Fratelli Frilli Editori

Anno : 2013

 

Recensione di IVO TIBERIO GINEVRA

Pubblicata su www.thrillercafe.it

 

Giallo storico dal carattere originale al sapore di riso.

 È il 1902. Il brigantaggio è ancora presente in tutta la nostra penisola. Anche la Lomellina non fa eccezione. Uno dei suoi personaggi di spicco è Francesco De Michelis detto “Biundèn”, nato in provincia di Alessandria (Villania Monferrato il 16 marzo 1871) da padre fornaio e madre mondina. È proprio lui, Biundèn, il brigante realmente esistito, che rivive nelle pagine del romanzo di Umberto De Agostino come co-protagonista insieme alla mondina Gina Provera.
Francesco De Michelis inizia giovanissimo una vita di duro lavoro come conduttore di carri, per poi darsi alla macchia a causa di un duplice omicidio che lo vede coinvolto. Successivamente entra a far parte della banda di Luigi Fiando, noto col soprannome “Moretto” diventando il suo braccio destro. Dopo l’uccisione di quest’ultimo, segue la sua condanna all’ergastolo in un processo che lo vede contumace e la fuga in Emilia, per poi tornare nelle sue terre e riprendere il brigantaggio con una nuova banda. Muore nel giugno del 1905, ucciso in un conflitto a fuoco da un carabiniere che non l’aveva riconosciuto come il Biundèn, ma scambiato per un semplice ladruncolo in una cascina in occasione di una festa fra mondine.

 De Michelis, però, non è un bandito nel senso classico del termine. È piuttosto cortese di modi e d’aspetto, anzi bello e vestito elegantemente. Questo gli vale anche il soprannome di Passator delle risaie, ad imitazione del più famoso Passator Cortese dell’Emilia. La sua capacità di saper scappare dagli arresti prendendosi gioco dei carabinieri, contribuisce ancor di più ad accrescere il mito e il suo fascino, che egli sa alimentare amando molto la vita delle grandi città, le feste e soprattutto le belle donne; l’ultima di queste avventure con una giovane mondina, è la cagione della sua morte.
L’altro protagonista del romanzo, così come dice lo stesso titolo, è la mondina, Gina Provera “la pasionaria”, che contrariamente al Biundèn, è un personaggio di fantasia, ma che racchiude in sè tutte le qualità caratteriali della mondina dell’epoca. Testarda, sognatrice, e al contempo rassegnata e guerriera. Gina in poche parole è tutto questo, e anche più. Gina è un capopopolo che odia i padroni e il loro sferzante potere del lavoro che esercitano in modo disumano. Lei, infatti, lavora tutto il giorno, dalle prime luci dell’alba fino al tramonto e senza pause, senza distrazioni. Come un mulo. Come tutte le mondine di allora.
 Entrambi i protagonisti di questo romanzo vivono e operano nelle campagne della Lomellina, tra Novara, Vercelli, Pavia, Robbio, Vigevano; nella cosiddetta Risaia d’Italia proprio nel periodo in cui si costituiscono spontaneamente i primi sindacati dei lavoratori (Federazione Proletaria Lomellina affidata a Pietro Corti). Nascono anche le prime agitazioni sfocianti in scioperi organizzati che, stranamente non repressi dal governo di Giolitti, sono con forza contrastate dai padroni e dai fittabili, e sfociano in una lotta di classe, ben documentata dai primi articoli sul settimanale di Pavia “La plebe”. Sono queste le prime rivendicazioni sindacali dell’epoca e sono ancora uguali allora come adesso: orario di lavoro non eccedente le otto ore lavorative e commisurate al giusto salario; sicurezza sul posto di lavoro (e all’epoca si stava immersi un’intera giornata chinati nell’acqua infestata da sanguisughe, bisce e zanzare).
In quest’ambiente il brigadiere dei carabinieri Angelo Pesenti svolge le sue indagini sull’omicidio del fittabile Pietro Gusmani (fra un movente politico ed uno passionale) che involontariamente lo porterà sulle tracce dell’odiato Biundèn.
La bellezza di questo libro è tutta nell’accurata ricostruzione di questo clima politico, rurale, tradizionale, impastato da un folklore vivo e quotidiano, ben reso dalla parlata dialettale o dalle canzoni delle mondine che facilitano ancor di più il lettore a compenetrarsi nel periodo storico ed a comprendere le stesse vicende dei protagonisti.
A Umberto De

Agostino va il plauso per questa precisa ricostruzione storica che è un incontrovertibile atto d’amore al suo territorio, nonché il merito di aver saputo miscelare alla perfezione fantasia e realtà, trasportando il lettore in un perfetto clima noir dal sapore rurale.

IL gioco delle sette pietre

ALBERTO MINNELLA
Fratelli Frilli Editori
Anno 2013

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra
pubblicata su www.thrillercafe.it

“I lividi hanno una memoria tutta loro, pensò Portanova”Da Siracusa si affaccia sul panorama giallistico italiano il commissario di PS Paolo Portanova. Il suo Demiurgo è Alberto Minnella, classe ’85, siciliano di Agrigento e giovane, anzi, straordinariamente giovane per aver scritto un romanzo così ricco di personalità da lasciare  meravigliato il lettore sia per la padronanza del linguaggio, sia per l’originale costruzione stilistica della storia, sia per la profonda caratterizzazione del personaggio di Paolo Portanova e del luogo dove è ambientato  il romanzo: Siracusa.
La città Aretusea, insieme al commissario Portanova è la coprotagonista di questa breve opera narrativa. Indubbiamente amata alla follia dal Minnella è sempre partecipe in ogni momento dell’azione, a volte come una bella donna matura, o ricca, ora piena di fascino o selvaggia, malinconica compagna sempre dotata di una personalità meditabonda dalle mille sfaccettature ereditate in millenni di storia e tutte riflesse su Paolo Portanova, siciliano da sempre, nel midollo, nel capello, nel pensiero, nell’anima. In tutto.
L’inizio del romanzo è lento. È dovutamente lento, perché solo in questo modo Siracusa e il suo commissario possono entrare nel corpo del lettore e incuriosire al prosieguo di una storia senza cadavere, ma con un mare di sangue, in una notte piovosa di capodanno, in un susseguirsi di facce allegre, facce assassine, facce innamorate e belle. Brutte facce e doppie facce. Facce invisibili che sparano. Che ammazzano.

Una vita ricca di routine quella di Portanova. Abitudini coprenti atte a scandire i ritmi di una esistenza monotona, nei rapporti, nei sentimenti, nel mangiare, nelle pietre. Nel tempo. Routine consumata oramai solennemente con il sigaro nella mano destra, o nell’attesa della nuova pietanza del giorno, ma tutto sempre in un pugno. Nei pugni serrati dentro le tasche. Impotenza e routine anche questa. Malinconia di gesti in fugaci pensieri armonici con il luogo e con il tempo. Tempo variabile, tempo cattivo. Cattivo tempo, come cattiva è questa storia. Intrisa di pioggia e sangue. Di pensieri e azioni che vengono giù come l’acqua di un temporale pronta a lavare via tutto. Ma è pioggia amara che ingoia ogni cosa. Gesti e pensieri. Abitudini e speranze. Sangue. Finché l’azione giunge all’apice di una storia intricata e nera. Oppressa dal cielo nero, carico e denso. Una cappa che incombe e scoppia in acqua di sangue. Sangue improvviso che sveglia, sgorga, pulsa. Travolge e stravolge, uomini e cose, fino a quando ogni cosa, ogni pietra non verrà lestamente rimessa a posto su una colonna traballante, ma che darà significato a tutto, al suo inizio lento, al suo flash-forward, alla stessa citazione del Levitano di Hobbes “Auctoritas non veritas facit legem” (l’autorità non la verità, fa la legge). Inspiegabile all’inizio, ma che alla fine è il grande senso di questo romanzo.

Il gioco delle sette pietre di Alberto Minnella è una lettura che mi sento di consigliare a tutti.
I miei complimenti a Alberto Minnella e alla Frilli Editori che inizia a scendere verso il Sud.

Il Commissario Cazzavillani "Lo scuorno della giustizia"

Oreste Patrone

Lo trovate su Amazon

 

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra  pubblicata su www.thrillercafe.it

Recensisco volentieri “Lo scuorno della giustizia” di Oreste Patrone e per mia onestà intellettuale e per il rispetto di chi legge, premetto:
che io sono amico dello scrittore;
che Oreste Patrone è un collaboratore di Thrillercafè;
che questo è un libro autopubblicato;
e che io non ho alcun pregiudizio per i libri autopubblicati perché se uno scritto è buono, a me non importa altro.
Detto questo, lo recensisco con piacere dato che questo è un buon libro, rifuggendo da ogni polemica e trattandolo solo per quello che è, e ripeto: un buon libro.

Lo scuorno della giustizia di Oreste Patrone è la pubblicazione dei racconti del Commissario Cazzavillani. Lo so. Avete ragione. Cazzavillani non si può dire, suona proprio male, è un’indecenza, poi nome e cognome messi insieme sono un disastro: Evaristo Cazzavillani. Eppure il Cazza, come lo chiamo io affettuosamente, ha un qualcosa che ti piglia subito. Ti affascina, ti graffia, ti centra dritto al cuore creando una sana dipendenza, e per di più ti affezioni sul serio a quest’atipico personaggio, perché il Cazza è unico ed è tutti noi, così come alle volte, o almeno una volta sola nella nostra vita vorremmo essere.
Il personaggio nasce sul blog di Oreste Patrone, dove l’autore per diversi mesi ha postato quasi ogni giorno i racconti del commissario Cazzavillani (ecco spiegato il motivo della dipendenza). Diciamo pure, che per mesi e stato come una striscia giornaliera che io personalmente ho atteso con piacere, perché già dal terzo racconto avevo bisogno della dose di buon humour nero quotidiano di questo strambo commissario dell’immaginario comune di Teresina a Mare, in provincia di Caserta, definito dal suo stesso Questore come “la vergogna del corpo della polizia”. E il Cazza non solo è strambo, perché irritabile senza ragione, o svogliato fino all’inverosimile, o peggio ancora: opportunista. Il Cazzavillani è unico, perché è del tutto sprezzante. La sua completa visione dell’esistenza giornaliera è sprezzante, cinica e sfrontata. Rasenta di continuo la demenzialità, o l’imbecillità più assoluta facendo anche il verso ai più blasonati commissari della letteratura, ma sia chiara sempre una cosa: Cazzavillani non è uno stupido! Sa sempre bene quello che fa.
I racconti, o meglio, gli episodi di vita contenuti ne Lo scuorno della giustizia, sono 24. Sono brevi. Vanno dalle 3 alle 8 pagine e sono scritti in un confidenziale stile parlato, quotidiano e sintetico. E tutti, dico Tutti, riescono sempre a strapparti un sorriso o anche una risata. Demenziale, o ironica, profonda o spiazzante. Una risata a volte inopportuna, ma del tutto coerente con il personaggio, e il suo creatore è bravo nel saperla amministrare, perché non la cerca sempre e in ogni caso. E anche se qualunque racconto termina con ilarità, o con una smorfia di forte sarcasmo, resta sempre in chi legge la disarmante ragionevolezza, che tutto questo ci sta sempre bene, perché è giusto così, nella sua episodicità spontanea e logica.
Il Cazzavillani è un quarto d’ora d’intelligente divertimento pieno d’ironia, con battute e riflessioni rapide e azzeccate che fanno inghiottire la pillola amara delle tante storture della moderna quotidianità con un sorriso. Un semplice sorriso che si trasforma in appuntamento col buonumore.
Dire che lo consiglio è poco. Amatelo!

Bones

Quando non è impegnato a dare la caccia ai malviventi, Cazzavillani trascorre le sue serate a casa, per lo più a guardare la televisione. È un grande patito delle serie americane. Una che gli piace assai è Bones.
Temperance “Bones” Brennan, è una brillante antropologa forense specializzata nell’analisi dei resti umani.
Il commissario Cazzavillani, ogni volta che la vede in televisione, fa dei pensieri che con la morte non c’hanno niente a che vedere. Diciamo che ci farebbe sesso sfrenato sopra il tavolo di acciaio inox della sala autoptica con tutti gli scheletri attorno ad applaudire la sua prestazione.
Oltre ad essere sexy, la dottoressa Brennan ci sa fare coi morti: guarda un teschio per un paio di secondi, magari uno vecchio di trent’anni, e ti dice sesso, età, causa della morte e programma televisivo preferito.
È forte, la dottoressa Brennan. Al commissario Cazzavillani ci piace assai.
Poi c’è la sua collega, Angela, che mette tutto dentro un computer e fa il manichino tridimensionale del cadavere morto com’era da vivo, tale e quale. Talmente preciso che ci potrebbero fare la foto per la patente. Se fosse vivo, chiaro.
Pure lei è niente male. Pure con lei il commissario ci farebbe un po’ di pratica. Un bel po’, per dire la verità.
A quel punto, un pensiero più indecente s’insinua nella mente del commissario: Angela e Temperance… insieme!
No, non è il caso. L’unica speranza di finire nelle mani delle due antropologhe del Jeffersonian Institute è da morto e Cazzavillani non ci tiene, così si da un’energica grattata all’apparato forense e spegne la televisione. E statt’ bones.

Lo trovate su Amazon.

Le geometrie dell'animo omicida

   

  Le geometrie dell'animo omicida

  Monica Bartolini

  Scrittura e Scritture Edizioni

  Anno 2013

  Pag. 219

 

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicata su www.thrillercafe.it 

 

La prima impressione che ho avuto leggendo il libro di Monica Bartolini è stata quella di sentirmi in famiglia. La famiglia del maresciallo Piscopo per l’esattezza. Napoletano doc a lavoro nella mia splendida Sicilia. Molto interessante, un gran miscuglio di quotidiana meridionalità.
Una gran bella famiglia la sua. Con il figlio, Francesco, promettente allievo della Scuola per marescialli a Roma e insoddisfatto del suo lavoro, che da orgoglio paterno si trasforma in spina nel fianco. Con Pina, sua moglie, donna di casa all’antica, chioccia e complice del marito. E soprattutto Tina, altro orgoglio di papà Nunzio, che all’occorrenza sa improvvisarsi valente, quanto improbabile investigatore, e quindi anche più spina nel fianco di suo fratello Francesco nel sensibile sistema nervoso del maresciallo Piscopo, alle prese con un’indagine particolarmente delicata. Ecco perché quando mi hanno detto cosa pensavo di questo libro ho risposto: “Uno legge un giallo e gli pare di stare in famiglia”. E, attenzione, io di famiglia fino a ieri avevo solo quella di Vigàta.
L’indagine è molto attuale e verosimile. Si tratta dell’omicidio di una giovane donna ritrovata all’interno di un’auto bendata e con le mani e i piedi legati. Un enigma complesso senza un movente palese. Un’indagine che si complica nel suo svolgimento, grazie anche ad un affascinante giornalista ficcanaso, che a sua volta cerca di scoprire la verità. Tutto normale, in fondo. La cosa insolita, ma del tutto insolita, è che oltre a questi due tradizionali metodi d’indagine se ne affianca uno del tutto anomalo: “L’astrologia”. Metodo diametralmente opposto ai due precedenti e al contempo privo di credibilità, a meno che le mappe astrali dei personaggi non siano azzeccate e frutto di una profonda conoscenza della materia, che applicata alla vicenda portano alla risoluzione del caso.
Personalmente ritengo geniale l’aver concepito l’astrologia quale metodo d’indagine nel panorama della letteratura gialla, oltre a rappresentare una gran ventata di freschezza innovativa. Un’idea vincente fino ad ora neanche pensata e sì che tra finzione e realtà siamo abituati a tutto, dalla presenza di medium ricchi di percezioni extrasensoriali a improbabili consulenti satanici. Beh, da oggi almeno nella fantasia, c’è anche l’indagine astrologica prospettata in modo semplice ed efficace, dalla penna fluida e originale di Monica Bartolini.
Altro punto di forza de Le geometrie dell’animo omicida, è l’introspezione psicologica dei personaggi narrata con semplicità razionale, disarmante e del tutto completa, con un linguaggio talmente scorrevole da far sentire il lettore, solo dopo poche pagine, padrone delle dinamiche dell’indagine e amico di vecchia data della famiglia Piscopo, con la rara naturalezza di essere presente e parte della storia, che non è mozzafiato, o ricca di colpi di scena magistrali, ma soltanto semplice, dato che si adatta perfettamente alla realtà italiana degli ultimi anni.
I miei complimenti a Monica Bartolini e ai suoi audaci editori, ora però, aspetto il prossimo libro per ritornare a casa, nella mia adottata famiglia Piscopo.

Una posizione scomoda

FRANCESCO MUZZOPAPPA

Fazi Editore

Anno 2013
Pag. 223

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra
pubblicata su www.letteratitudine.it

 Obporno collo.

Fabio Loriero è diplomato al Centro Sperimentale di Cinematografia di Roma. È una giovane promessa. È l’allievo preferito di registi del calibro di Gianni Amelio e Sorrentino. La stampa lo indica come l’erede di Rulli e Petraglia. Appena uscito dal Centro lo cercano tutti, ma lui rifiuta di lavorare alla sceneggiatura di “Un medico in famiglia”, sbatte il telefono in faccia ai produttori di “Un posto al sole” e addirittura brucia il biglietto da visita del produttore della nota serie televisiva “Don Matteo”. Questo perché Lui, è orgoglioso. Lui è migliore del corso, l’erede dei grandi sceneggiatori italiani e non può abbassarsi a scrivere per le fiction. Ma Fabio Loriero commette l’errore di perseverare e continua rifiutando tutto finché, un giorno il suo telefono non squilla più e lui cade in depressione e senza soldi. Vede i suoi colleghi di corso lavorare con Verdone, Archibugi e anche all’estero, ma soprattutto vede l’ascesa del suo amico Giovanni Settemacchie alle vette del cinema che conta. Giovanni, infatti, lavora con Bertolucci. Sì proprio Giovanni. Il più cretino del corso, e lui? La grande promessa, che fa? Fa cose incredibili! Fa sceneggiature a base di “OOO”, e spesso litiga con il suo produttore che le vuole a base di “AAA”. Sissignore, è pazzesco, ma Fabio Loriero per vivere fa lo sceneggiatore di film porno. Così mentre i suoi colleghi fanno carriera e scrivono per grandi registi, lui sprofonda negli abissi del cinema porno scrivendo sceneggiature-parodie di film o romanzi di successo come: “Il profumo del maschio selvatico”, “Dorian Gay”, “Analcord”, “Erezioni di piano” ecc.. Fabio fa questo lavoro senza un minimo di passione, nascondendosi da tutti, costretto a celare e mentire per salvarsi dall’umiliazione di lavorare nel porno. Ma nonostante tutto il nostro “Fabius” è sempre un artista di qualità e alla fine riesce pure a vincere il premio come miglior sceneggiatore all’XXX Festival del cinema porno a Cannes con “L’importanza di chiavarsi Ernesto”, parodia del capolavoro di Oscar Wilde (non oso immaginare cosa succede alla giovane Cecily e Miss Prism, anche se appare ovvio).

Altro ancora riserva la vita al nostro eroe, ma per non togliervi il piacere della lettura mi astengo dal raccontare il seguito, anche se volendo potrei farlo, perché il fascino di questo libro, non sta soltanto  nella freschezza e strampalatura della trama, ma soprattutto in quell’umorismo amaro, costellato da fallimenti e speranze infrante, che grazie alla grande auto ironia del narratore si trasforma in un piccolo capolavoro d’assoluta comicità, dove spesso ci si sorprende a ridere di gusto in un momento topico: “Indossava un cappellino che definire eccessivo è riduttivo. Corrisponde esattamente a ciò che sceglierebbe la Regina Elisabetta nel caso decidesse di sfilare nel carro inaugurale del gay pride.” Battute come questa si susseguono per tutta la durata del libro, ma senza strafare. Messe sempre al momento e al posto giusto. Senza far diventare l’opera il monologo di un comico strappa applausi, mantenendo sempre il sottile equilibrio fatto d’auto ironia, comicità e irriverenza, senza scendere mai nel volgare, restando per giunta in una tematica che di per se è piuttosto triviale. Il porno, infatti, non disturba affatto il lettore restando un argomento incidentale, inoltre il linguaggio di Muzzopappa è sempre piacevole, fatto da lunghi monologhi a frasi brevi.

La caratterizzazione del personaggio è ottima e Fabio suscita subito le nostre simpatie proprio per quella sfortuna che lo perseguita, dato che oramai si è epurato dall’orgoglio dei sogni di gloria dell’Accademia e da tempo si sbatte come migliaia di giovani d’oggi alla ricerca di un lavoro, sapendosi adattare anche a cose che mai si sarebbe immaginato di fare pur di risolvere le proprie necessità economiche. Si vergogna, certo! E vive in Una posizione scomoda fatta di segreti, imbarazzi e doppi sensi, ma è tenace, tosto, e non si abbatte nella ricerca di realizzare il suo sogno.

In conclusione il libro di Francesco Muzzopappa è molto gradevole. Fa ridere per la quantità impressionante di battute comiche e situazioni sui generis lanciando il messaggio ai giovani di non mollare e credere nei sogni anche se nel suo caso il protagonista per affermarsi, Obporno collo, si è trovato spesso in Una posizione scomoda.

Operazione Madonnina

 

R. Besola – A. Ferrari – F. Gallone

Fratelli Frilli Editori

Anno 2013

Pag. 220

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicata su www.thrillercafe.it

Ho letto di furti audaci, strampalati e religiosi, su tutti D. Westlake con “Meglio non chiedere”, dove una banda d’affermati professionisti del crimine diretta da Dortumunder ruba la reliquia miracolosa di Santa Fergana.

Ho visto film di furti audaci, strampalati e religiosi, su tutti “Operazione San Gennaro” con il grande Nino Manfredi nella parte di Armanduccio Girasole detto Dudù e con nel mirino l’inestimabile valore del tesoro del patrono di Napoli.

Oggi ho letto di un furto audace, strampalato e religioso fatto da Angelo (il Cencio), Osvaldo (il Gigante), Lorenzo (il Gagà). Una banda improvvisata, alter ego dei tre scrittori italiani che nella vita fanno proprio gli stessi mestieri dei nostri raffazzonati furfanti, e infatti, Riccardo Besola è un pubblicitario (il Gagà e mente del gruppo), Andrea Ferrari dirige una comunità per anziani con balera e bocciofila (il Gigante) e Francesco Gallone vende fiori artificiali al mercato (il Cencio).

Il furto è fra i più incredibili che una banda abbia mai pensato di effettuare. Si tratta di rubare  un’enorme statua tutta d’oro. 500 chili d’oro, alta più di 4,00 metri, posta a circa 100 metri d’altezza, nel posto più in vista della città di Milano e in quello più arduo da raggiungere. E sì, l’avete intuito. Si tratta proprio della Bella Madonina che te brilet de luntàn tutta d’oro e… Tutta d’oro? D’oro un cavolo. Quella è la leggenda. Nei fatti è semplice rame dorato, ma i tre invece la credono veramente d’oro e non devono far altro che rubarla con l’aiuto di un elicottero, poi una volta ridotta a pezzi, ricavarci più soldi possibili per risolvere ognuno i sui problemi, perché la nostra banda è decisamente ridotta alla canna del gas in una Milano del 1973, dove trionfa l’edilizia selvaggia (l’Osvaldo rischia di perdere il suo ristorante con bocciofila se non lo riscatta a danno di un costruendo orribile stabile in via Ripamonti), dove proliferano bande criminali che tengono sotto scacco la polizia (il Gagà per qualche prestito in più rischia di essere ammazzato dagli strozzini) e dove si vede per la prima volta l’affacciarsi in quella realtà dello spettro della disoccupazione (il Cencio ha perso il suo lavoro da fioraio e deve mandare avanti la numerosa famiglia).

Rispetto ai citati Dortumunder e Dudù che rubano solo per denaro, per il nostro trio far sparire la Madonnina non è solo risolvere i rispettivi problemi economici, ma qualcosa di più, è quello che “mai nessuno, prima d’ora ha osato fare: profanare il simbolo stesso della città di Milano. La città che ha generato il loro bisogno ha generato anche la loro necessità. E la loro necessità è tremenda, in tutta la sua disperazione”. Oltre ai soldi c’è di più, molto più della rivalsa di gente disperata che in questa città ha visto il pane “Milan gh’è il pan”. In questo gesto disperato c’è “il significato simbolico, la metafora di rubare ciò che di più prezioso e rappresentativo possiede chi ti ha tolto tutto. Tutto….. e Osvaldo per la prima volta prova un odio profondo per quel catino di menzogne di cemento e menzogne che è diventata la sua città. Milano che oramai è amara come un bicchiere di olio di ricino”.

Il piano è semplice da attuare. Basta un elicottero, imbracare la statua e via, ma se il pilota è un reduce americano della seconda guerra mondiale che ogni volta attacca la solfa di: “Eravamo io, Johnny Michigan, Karl e Lenny Malone”, allora le cose si complicano.

Operazione Madonnina oltre a Angelo, Osvaldo e Lorenzo ha altri due protagonisti minori altrettanto completi e ben caratterizzati: l’ispettore di PS Benito Malaspina (chissà se i tre scrittori sono a conoscenza che il carcere di Caltanissetta si chiama proprio con il cognome del poliziotto) ossessionato dall’essere al centro dei pensieri del boss Ugo Piazza che vuole ucciderlo per vendetta e Dino Lazzati detto Fernet, superstizioso e valido giornalista di cronaca nera. Ma tutti i personaggi di quest’opera sono ideati nel modo migliore. Sono completi, psicologicamente trattati, perfetti e socialmente inseriti in quella Milano del 1973, così ben ricreata anche nei dettagli politico sociali.

La narrazione in terza persona è bella, lucida, serrata, efficace, diretta, ironica quanto basta e intercalata da dialoghi in dialetto milanese piacevoli e caratteristici, che fanno vivere perfettamente l’ambientazione, l’epoca dei fatti, le miserie e i tradimenti del dopo boom economico della nostra Italietta.

Questa impeccabile dimensione storico-sociologica, la stessa trama di per sé originale, l’ottima caratterizzazione dei personaggi tutti, e il brillante stile narrativo, collocano l’opera del trio Besola – Ferrari – Gallone fuori dal romanzetto e la fanno meritevole di un posto di considerazione nella moderna narrativa italiana, più che capace di confrontarsi con quella d’oltre oceano, e di fronteggiare a testa alta i colossi dell’editoria commerciale.

recensione di Ivo Tiberio Ginevra

La notte del gatto nero

ANTONIO PAGLIARO
Guanda Editore
Anno 2012
Pag. 207

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicata su www.thrillercafe.it

La notte del gatto nero è un grande romanzo senza il bene e senza eroi, scritto da un narratore con linguaggio lucido e universale. Uno scrittore davvero bravo.

 

Avviso che questa recensione contiene spoiler e soprattutto l’esortazione a leggere questo buon romanzo italiano, a mio parere fra i migliori pubblicati negli ultimi due, tre anni e allora…

In realtà Le notti sono due.

La prima cambia radicalmente la vita.

Palermo. È notte fonda in casa del professor Giovanni Ribaudo quando squilla il telefono. Sono le tre. Una donna dall’altro capo dell’apparecchio cerca suo figlio. Giovanni, ancora addormentato va in camera di Salvatore. Non lo trova. Non è ancora rincasato. Non si preoccupa. Anche Vera, sua moglie, non si allarma. È normale per un ragazzo di vent’anni, pensano. Ma Salvatore quella notte non tornerà, e neanche l’indomani. Non tornerà più. È in carcere per detenzione di un ingente quantitativo di droga. La famiglia Ribaudo, una famiglia “normale” come ce ne sono tante è stravolta. Però non è tutto. Salvatore è anche in possesso di materiale pedopornografico. In una famiglia “normale” è cresciuto un mostro. Lo sdegno del padre è immenso. La madre tace. 

Il dramma interiore di Giovanni Ribaudo è profondo, ma lui è una persona corretta, moralmente irreprensibile e soprattutto fiduciosa nelle istituzioni, quindi non può far altro che lasciare il figlio Salvatore al suo meritato destino di malvivente. Ma dopo un iniziale smarrimento pieno di sconforto, incredulità, sdegno e infinita tristezza, la voce del sangue prevale, così come la voce della ragione, perché non può essere che un mostro di tal fatta sia cresciuto in quella famiglia “normale” con una madre cattolica praticante e un padre professore di liceo, stimato e integerrimo.

È tutto incomprensibile ma Giovanni dopo avere metabolizzato il fatto si convince dell’innocenza del figlio. Lui e sua moglie non possono aver cresciuto un mostro. Intanto la vita del Professor Ribaldo oramai incanalata in un tunnel nero, si arricchisce del famoso linguaggio “legalese” e al contempo s’impoverisce per l’ingordigia di avvocati e banchieri sempre pronti a lucrare sulle disgrazie altrui. Alla fine ottiene di incontrare suo figlio in carcere.

Salvatore è malconcio. L’hanno preso a botte. Botte da orbi. Prega il padre di tirarlo fuori perché è innocente, ma presto. Presto però. Il ragazzo sa che non c’è tempo da perdere. E, infatti, un giorno a casa Ribaldo arriva la tragica notizia.  Salvatore si è tolto la vita impiccandosi nelle sbarre con un lenzuolo fatto a corda. Non crede sia possibile che il figlio si sia tolto la vita, ma lui, Giovanni ha fiducia nella giustizia. È un uomo retto lui. Sa che ci vorrà del tempo perché è una macchina lenta, ma alla fine tutto seguirà il suo naturale corso. Lui ha una fiducia incrollabile nella giustizia e nella legalità. Nel frattempo la vita del nucleo familiare si stravolge ancora di più, perché Vera, sua moglie, trova conforto nella fede e, lui, dopo essersi prosciugato economicamente, è in procinto di perdere anche il lavoro. La sua fede è nell’innocenza di Giovanni. La fede civile: quella nella giustizia statale con la “G” maiuscola, inizia a vacillare.

La seconda notte cambia ancora radicalmente.

Siamo sempre a Palermo. In un pub, "Il Gatto nero”. Giovanni è disperato. Beve. Perché oramai Giovanni beve. È con il bicchiere in mano quando incontra Tony, un suo vecchio amico di gioventù. Una frequentazione di quelle pericolose. Tony è un criminale. Lo è sempre stato, ma ora lo è di più. Ora è un mafioso, “di quelli giusti”. È una frase di Tony che gli fa cambiare ancora tutto: “Giovà, vuoi sapere qual è l’unico modo per avere giustizia? Ci devi pensare da solo”.

Detto da un mafioso è lampante il perché. Giustizia privata. Anzi, una sola parola: VENDETTA! D’altronde, non era forse il Levitico dell’Antico Testamento del VI-V sec. A.C. a citare che: “Se uno farà una lesione al prossimo, si farà a lui come egli ha fatto all’altro: frattura per frattura, occhio per occhio, dente per dente; gli si farà la stessa lesione che egli ha fatta all’altro” e anche se ricorrere al male è sempre sbagliato cosa si deve fare quando non c’è la giustizia o la stessa giustizia è marcia con tutte le sue istituzioni? Anche se le vendette giuste non esistono (Chervantes nel Don Chisciotte), con l’avanzare dell’età, ci si rende conto che la vendetta è ancora la più sicura forma di giustizia (Henry Becque). Giovanni di sicuro non avrà filosofeggiato su questi concetti, ma è altrettanto sicuro che il dolore irreparabile per la perdita del suo unico figlio, dopo averlo frustrato nelle fauci di una tristezza infinita, sola e senza speranza, si sia trasformato in incubo sordo e poi in rabbia sempre più forte fino a desiderare la vendetta come unico scopo di vita, perché così e solo così, può essere fatta giustizia. Così possono pagare i suoi assassini.

Il suo mondo etico è crollato. La sua salda morale è andata a farsi fottere perché la sua certezza nella giustizia dello stato; quella giustizia insegnata, desiderata, voluta e pretesa, è solo una grande illusione e in ogni caso, se c’è, a lui non spetta! E se lo stato non è in grado, di garantirgliela allora l’alternativa è l’antistato. La mafia. E sarà proprio questa a dargliela, anche se nei fatti cosa nostra ha un ruolo marginale, così come la stessa città di Palermo, per niente invasiva, senza i suoi luoghi comuni e le ossessive indicazioni stradali di vie, piazze, ponti e fontane che massacrano il lettore con percorsi obbligati di cui non gliene frega niente.

Una volta ottenuta la sua vendetta, Giovanni è assalito dalla tristezza. È morso, inaridito, dilaniato, da un’infelicità immensa che ha occupato il posto vuoto della voglia di vendetta e da quel momento la vita riprende il suo corso, ma a lui non interessa più niente e così, fino all’epilogo inaspettato della storia.

La notte del gatto nero è un romanzo ben congegnato, convincente in ogni sua parte, pieno di contenuti e riflessioni su alcuni aspetti estremi della nostra Giusta Società amministrata dai forti poteri statali, come Magistrati, Pubblici Ministeri, Tribunali, Poliziotti, Carceri, che non proteggono i diritti individuali anche all’interno delle stesse istituzioni e strutture del garantismo statale. I tristi casi di Cucchi, Uva, Aldrovandi sono purtroppo la brutta conferma di una giustizia forte con i deboli e al contempo asservita ai forti.

Antonio Pagliaro con lo stile dei grandi narratori che riescono a scandagliare l’animo umano narra semplicemente di cose “anormali” che potrebbero colpire una qualunque famiglia “normale”. Narra di cose “anormali” come il male assoluto che da un momento all’altro potrebbe distruggere ogni tuo sentimento, ogni tua granitica certezza, perché esso esiste ed è appostato dietro l’angolo. Da grande scrittore dipinge con maestria l’escalation psicologica di fatti e personaggi restando sempre un passo indietro; facendo parlare solo i protagonisti, con le loro vicende, il loro dolore, le loro scelte. Pagliaro, senza mai sposare il racconto, stravolge con disinvoltura le certezze che certezze dovrebbero essere e non lo sono. Nel suo romanzo non c’è il politicamente corretto, o il lieto fine d’obbligo, o la giusta morale. C’è la fotografia di una certa Italia che non ci piace vedere, narrata con una prosa secca, tagliente e lucida; fatta da brevi frasi, brevi periodi, dialoghi serrati e verosimili, restando sempre fuori dalla scena. Senza mai criticare, o schierarsi, o ironizzare. Senza essere buonista, possibilista, moralista o assolutista. L’unico intento di Antonio Pagliaro è stato quello di dare al lettore, ogni elemento utile per entrare nella storia, appiccicarsela addosso come propria e verosimile, coinvolgerlo negli eventi e stimolarlo alla riflessione senza dare mai il proprio pensiero, perché lo scrittore, anche se presente in ogni passo dell’opera, non si coinvolge nel romanzo parteggiando con i propri convincimenti. Questi sono dei lettori e sono personali, Pagliaro ha dato con precisa maestria tutti quegli input necessari per una riflessione sulla “giustizia”, perché il narrato è chiaro e si commenta da solo, e come i grandi romanzieri ha scritto togliendo il fiato e senza lasciare nulla al caso.

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra

L'ultima esecuzione

ROBERTO GANDUS
Fratelli Frilli Editori
Anno 2013
Pag. 139

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra
pubblicata su www.thrillercafe.it

Questo Romanzo ha due grandi protagonisti: La miseria e l’innocenza, e inoltre fornisce lo stimolo per una riflessione sul tema sempre attuale dell’istituto della pena di morte.
La prima protagonista, la miseria, è strettamente legata alla storia che si svolge nel 1945 a Villarbasse, un piccolo paese in provincia di Torino, proprio all’indomani della fine della seconda guerra mondiale, scelto dall’autore quale specchio fedele di un’Italia uscita in ginocchio e malconcia dal conflitto bellico. Un’Italia bisognevole di tutto e, in particolare, dei cosiddetti “Bisogni primari” che arrivano anche a decuplicarsi nelle zone rurali, storicamente depresse al sud come al nord del paese. Bisogni essenziali, dunque, che scandiscono i ritmi della sopravvivenza stessa d’intere comunità contadine. Bisogni basilari, forse oggi desueti, come pane e lavoro, ma fondamentali per uscire dalla miseria in una nazione ancora governata dal patriarcato e dai pregiudizi. La famiglia degli Odasso di Villarbasse, protagonista del romanzo ad iniziare dal suo patriarca, racchiude in sé tutte le caratteristiche socio-ambientali e psicologiche sopra spiegate che sono il teatro dove Roberto Gandus ambienta il suo romanzo, riuscendo a rappresentarle così bene e ad incollarle addosso al lettore, soffocandolo con quella aria di miseria e di rassegnata devastante desolazione, fino a dare l’impressione di sentire con mano il degrado morale e culturale che non è solo di Villarbasse, o di un pezzo di Piemonte, ma storicamente è di tutta un’Italia contadina, unita e cementata dalla miseria. Una miseria senza speranza, grottesca e realistica al tempo stesso, dalle antiche pulsioni Verghiane.
Miseria, dunque, contrapposta all’altra protagonista del romanzo: L’innocenza. Innocenza nella sua più grande accezione del termine e violata senza alcuno scrupolo, sia se questa è fresca e pura come quella di una giovinetta, o libera di spirito come quella di una madre, o peggio ancora inconsapevole come quella di un ragazzo malato di mente. In questo climax perfetto, Gandus costruisce personaggi psicologicamente compiuti e in piena sintonia con il luogo, il contesto storico e il degrado culturale, giocando molto su figure contrapposte, opponendo personaggi, gretti, meschini e bigotti a personaggi, semplici, sinceri e soprattutto puri. Dove, sotto la brace di pulsioni ancestrali e ataviche cova una violenza sorda alimentata dalla miseria umana. Il risultato finale è indubbiamente ottimo.
Infine la condanna a morte di un innocente innesca la riflessione sull’opportunità o meno della pena capitale in tema di grandi delitti. Considerazione lasciata al libero discernimento del lettore, perché Roberto Gandus fornisce solo i giusti stimoli per un dibattito, narrando con distacco sempre scevro da un suo qualsiasi pensiero, soprattutto innanzi alla possibilità, seppur remota, di essere applicata su un innocente. In genere questo lo fanno il grandi narratori.
Concludendo, ed a mio avviso, “L’ultima esecuzione” è un gran bel romanzo che gode di una perfetta ambientazione storico culturale e di un altrettanto perfetta costruzione psicologica dei suoi personaggi, in grado di sollevare discussioni su tematiche sempre attuali.

Il killer delle maratone

Autore: Paolo Foschi
Editore: Edizioni e/o
Anno: 2013
Pag. 171

recensione di Ivo Tiberio Ginevra
pubblicata su www.thrillecafe.it

Meno male che Paolo Foschi è uno scrittore dalla penna prolifica, perché mi stavano iniziando le crisi d’astinenza dal Commissario di PS Igor Attila responsabile della Sezione Crimini Sportivi della Questura di Roma. Meno male che è uscito un nuovo episodio perché mi sono veramente affezionato a questo maledetto commissario e alla sua strampalata squadra di collaboratori, tutti ex sportivi come lui. Tutte promesse mancate a partire proprio da Igor Attila, che alle olimpiadi di Seul si fece soffiare sotto il naso, la medaglia d’oro e il titolo di campione di boxe da un pugile coreano dal nome impronunciabile. Adesso Attila è un Commissario di Polizia, ma il suo carattere individualista, forgiato dai pugni degli avversari non l’ha abbandonato anche quando conduce un’indagine come quella del killer delle maratone che si presenta fin da subito piuttosto insolita e maledettamente complicata. C’è, infatti, un serial killer che uccide un corridore dilettante ad ogni maratona e non usa un’arma comune tipo pistola o pugnale, ma una balestra. Una balestra di precisione, potentissima. Il forte e polemico carattere di Attila durante il corso dell’indagine lo porterà a litigare con mezzo mondo, fino ad essere isolato insieme alla sua squadra, ma Igor Attila è ancora pugile dentro. Lui non è tipo da arrendersi così facilmente e da lupo solitario lavorerà al caso fino a….. Altro ovviante non si può dire perché si tratta di un giallo. Atipico perché ambientato nel mondo dello sport, come i due precedenti Delitto alle Olimpiadi e Il castigo di Attila, ma bello, originale, semplice, dal ritmo incalzante e dalle trovate geniali.

Nei romanzi del commissario Attila, tutto ruota intorno a lui. Tutti sono di contorno e lui fa il bello e cattivo tempo fino ai limiti dell’odio, però ha fascino, tanto fascino e caratterialmente è un personaggio completo e perfetto. Sì, va beh, è un edonista, egocentrico, nevrastenico, indisciplinato e autolesionista, ma è anche un geniale, cocciuto, e tenero poliziotto. Rifugge la tecnologia, ama le chitarre elettriche, corre con la moto e si tormenta il fisico con esercizi fino allo stremo delle forze bevendo di tutto e di più nei suoi forti momenti di depressione. Ha pure dei gusti e delle relazioni particolari, ma questa è un’altra cosa che non disturba affatto il lettore perché Igor Attila ha il maledetto fascino di chi o si ama o si odia.

Paolo Foschi ci dona anche un finale serrato e con maestria di giallista, alterna con sapienza le tormentate vicende della vita personale di Attila alle coinvolgenti fasi delle indagini sul killer, creando un personaggio dal profilo completo in poco più di 150 pagine.

In conclusione, una lettura, veloce, gradevole e soprattutto disintossicante. Da usare quando si passa da un mattone all’altro, però Vi avverto subito che crea dipendenza.

Bentornati in casa Esposito

 

Autore: Pino Imperatore

Editore: Giunti Editore

Anno: 2013

Pag. 288

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicata su www.thrillercafe.it

Non ho mai usato un superlativo, ma oggi lo sparo ed è tutto rivolto a Pino Imperatore per questo suo BELLISSIMO “Bentornati in casa Esposito“.

Innanzitutto sono stato colpito dalla dedica dell’autore “Alle vittime innocenti della criminalità” e subito dopo dalla citazione di Amato Lamberti “Solo i giovani possono dare una nuova voce alla voglia di legalità delle nostre terre“. Non la citazione del grande letterato di turno, ma quella di un semplice uomo di cultura che con la sua testimonianza di vita fatta di onestà e coraggio, intelligenza e generosità, ha forgiato intere coscienze contro il potere criminale.

Ebbene dopo premesse del genere è lecito aspettarsi un romanzo saggio-inchiesta contro la delinquenza organizzata ricco di documenti, pensieri e soprattutto paroloni, invece trovi un’opera tragicomica finalizzata all’abbattimento del tabù camorra: “perché la camorra non vale niente“, perché ” la camorra è stupida“.

Messaggio forte e chiaro. Lanciato soprattutto alle nuove generazioni. Lanciato in modo diretto e metaforico nell’unico linguaggio universale possibile: quello della satira. Quello del sorriso. Perché ridicolizzare il mostro facendo ridere delle sue debolezze, ha un effetto pari a quello di un esorcismo ben riuscito. Perché ridere in faccia allo strapotere criminale, è manifestazione di gran maturità. Perché ridere, è presa di coscienza della propria forza. Perché ridere, è testimonianza e insegnamento a non aver paura, ad essere onesti, laboriosi e al contempo intelligenti. Ridere perchè la camorra è stupida e della stupidità si deve anche ridere.

“Per la logica classica il “principio di non contraddizione” è una delle leggi fondamentali del pensiero. Aristotele nella “Metafisica” ne diede una formulazione precisa: “È impossibile che lo stesso attributo nello stesso tempo appartenga e non appartenga allo stesso soggetto e nella stessa relazione. Nessuno può ritenere che la medesima cosa sia e non sia”. Le dichiarazioni contraddittorie, dunque, si escludono a vicenda: <> e <> sono incompatibili. Nessun asserto può essere sia vero che falso. Questo pilastro della filosofia occidentale, su cui tanti straordinari pensatori hanno basato le loro riflessioni, viene demolito ogni giorno dalla camorra. La camorra non ha logica. Non conosce Aristotele e se ne frega della filosofia. Non sa nemmeno che proprio gli antenati del genio di Stagira fondarono prima Parthenope e poi Nepaolis, la Città Nuova. La camorra non ha coerenza. È sanguinaria, disumana, schizofrenica. Se con le minacce e le pressioni psicologiche non riesce a ottenere ciò che vuole, uccide. E anche quando ha ottenuto ciò che vuole, continua a uccidere, per il solo gusto dissennato di moltiplicare i dolori e le sofferenze. La camorra non ha un “logos”. È completamente priva di ragione. Spesso ammazza per un nonnulla, per motivi banali. È contraddittoria. Ammazza persino se stessa. Non dà futuro nemmeno ai suoi figli, costringendoli a vivere le paure che essa stessa ha creato. La camorra è stupida.”

Per inculcare questo concetto, Pino Imperatore dà vita alla famiglia Esposito, e soprattutto al suo capofamiglia Tonino. Camorrista di 4 soldi, incapace e sfigato. Succube della moglie Patty e delle femmine della famiglia, ma col pedigree di tutto rispetto. È, infatti, il figlio di Don Gennaro Esposito, il Boss del rione Sanità a Napoli, ovviamente ammazzato dalla camorra, anzi dal suo stesso braccio destro. Dal suo guaglione più forte e ambizioso. Tonino e famiglia sono napoletani veraci. Vivono nel cuore del capoluogo campano e si esprimono sempre in un dialetto del quale Pino Imperatore riesce a cogliere anche sottigliezze incisive e indimenticabili, regalandoci slang e gag esilaranti. E proprio questo contrasto così marcato fra la risata senza freno, come ad esempio nell’episodio di Ipnotica, ‘a navigatrice erotica e la voglia di riscatto dei giovani napoletani impegnati a spezzare le catene del giogo criminale, condito dalla musicalità del dialetto campano, è una delle chiavi vincenti del romanzo.

Questa contrapposizione continua tra serio e faceto, fra stravaganza e concretezza, inettitudine e capacità, squilibrio e saggezza, caos e precisione, è giustamente spinta in ogni pagina fino all’eccesso proprio per rimarcare il conflitto senza fine fra giusto e sbagliato nell’eterna lotta fra il bene e il male. E la genialità di Pino Imperatore sta nell’inculcare il concetto che la camorra è stupida smontando alcuni stereotipi e rendendola ridicola dal suo interno stesso usando come tramite Tonino Esposito e i boss con cui interagisce. Intendiamoci bene, la criminalità organizzata, sia essa di matrice campana o altra, è una cosa seria, terribilmente seria, lo dice anche lo stesso autore, ma è indubbio che pure un sorriso, un pernacchio, uno sberleffo letterario se ben fatto, serve a ridicolizzare il mostro e soprattutto a formare le nuove coscienze che un domani lo combatteranno. Serve a non aver paura. Ecco allora che il cerchio si chiude e prende logica l’iniziale citazione di Amato Lamberti: "Solo i giovani possono dare una nuova voce alla voglia di legalità delle nostre terre“. E i giovani, che sono la nostra logica speranza, questo lo devono capire anche ridendo".

La caratterizzazione dei personaggi è ottima, impeccabile e curata in ogni sfumatura psicologica e questo vale per tutti, anche per le figure minori. Sono creature letterarie di grande rispetto che godono di vita propria. Proprio come se fossero vive e sono sicuro che tormentano il nostro Pino Imperatore così come i Sei personaggi in cerca d’autore fecero con Pirandello. Personalmente ritrovandoli ad un anno di distanza dal loro esordio me li sono risentiti vivi. Come se fossero della famiglia, cosa che mi capita solo da quando leggo Camilleri e limitatamente a Vigàta, con Montalbano e C.. E se tiro fuori Camilleri, per me ho detto tutto. Non ho altro da aggiungere.

Sul piano narrativo Bentornati in casa Esposito mantiene la stessa struttura del precedente Benvenuti in casa Esposito. Stessa narrazione ad episodi, stessi personaggi, stessa napoletanità che senza dubbio è una delle carte vincenti di quest’opera. Qui dentro, Napoli è così forte, prorompente e viva che alla fine ve la sentite cucita addosso perché l’avete respirata, ascoltata. Coccolata. Vi sentirete napoletani anche voi e godrete appieno della tipica meditazione partenopea: “Diceva Pirandello che uno quando è contento di se stesso ama l’umanità. Questo è il problema: noi non siamo mai contenti, vogliamo sempre qualcosa in più di quello che già teniamo, e di conseguenza ci andiamo a scontrare con gli altri. Tutti eternamente insoddisfatti.”

Qui dentro c’è tutto. Ci sarebbe da discutere per ore e per me sarebbero solo complimenti, quindi mi fermo.

Bentornati in casa Esposito è un libro bellissimo.

recensione di Ivo Tiberio Ginevra

Cattiverìa

Rosario Palazzolo
Perdisa Pop Editore
Anno 2013

Pag. 320

Recensione di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicata su www.thrillercafe.it

Tre anni ho aspettato il nuovo romanzo di Rosario Palazzolo. Tre lunghi anni. Finalmente l’ho letto e poi riletto. La rilettura è d’obbligo se davvero si vuole cogliere, assaporare, capire e stupirsi della follia narrativa di Cattiverìa. Una follia perfetta, ottimamente dosata, universale, analitica, concupiscente, divina, e al contempo grezza, patetica. Scontata.

Tutto parte dal disagio dei protagonisti, oramai privi di nomi. Privi d’identità se non di ruolo o genere: la madre, il figlio, inconsci della loro depersonalizzazione e così riplasmati dall’occulto demiurgo contemporaneo; dal più anonimo dei nomi, il più spersonalizzato in assoluto, dalle antiche radici: il signor “Media”. Oramai uno e trino. Indefinito, astratto, condizionante. Assoluto. E tutto in Cattiverìa passa dal suo volano che filtra i desideri, che li permea o manovra con fili invisibili in geometriche costruzioni obbligate ad una realtà illusoria; tragedia inconscia e immane dell’apparire. Vita falsa. Manipolata dall’oggetto del desiderio pubblicitario, sciacquata dal candore di una telenovela patinata di centinaia di anni, fatta aderire nell’inconscio insieme ai cartoni animati con cui si è svezzati, al sottofondo musicale esistenziale a base di sapori rassicuranti, e ai programmi nazionalpopolari di prima serata. Ecco, allora, il trionfo del demiurgo! Portobello, l’uomo tigre, i due protagonisti della telenovelaMedia. Vincitori sui gusti e sulle coscienze. Sulle personalità. Sull’uomo stesso. Vincitori sulla madre e sul figlio di Cattiverià. Vincitori biechi che non lasciano nulla. Mancanti di verità e menzogna. Mancanti di conforto. E in Cattiverìa non c’è conforto. Non c’è neanche l’ombra di un conforto perché assente del tutto fino a spingersi oltre. E Rosario Palazzolo, oggi, va oltre la misera speranza di una fede illogica miscelando in un impasto perfetto, padre e Dio, e dio padre di dio e di santi supereroi e di santi cartoni animati. Di San Francesco Superman o di Padre Pio Tigre (la spada di Zorro nelle mani di Padre Pio è l’emblema della sua Media sacralità).

Sentieri, Gino Paoli e pure Padre Pio. Eccoli tutti creati e asserviti. Ecco il trionfo, ossessivo, anancastico, presente in ogni dove e in ogni quando. Ecco il trionfo dei

Cattìveria è il delirio del sogno senza speranza alla ricerca dell’opportunità di successo. Un desiderio smodato di successo senza speranza. Una misera umanità incanalata in una vita che non da scampo. Svuotata di tutto e Cattiverìa stessa è un’opera svuotata di tutto. Dall’intreccio, praticamente nullo, dallo scorrere del tempo che non c’è, dall’interazione fra i personaggi del tutto inesistente come le loro psicologie, dai luoghi rigorosamente chiusi e indefiniti. Da azioni assenti ad eccezione di una, la potente, la principe, che ritorna, viva e cancellata al contempo, ma senza spazio in un istante che fu. Che è. Che è certezza e che non è. Al suo posto: Solitudine. E Silenzio. Silenzio in mezzo a una bufera di parole, tese a crepare il muro della tragica deflagrazione che dilagherà per tornare nuovamente al silenzio dell’incapacità di comunicare.

Non ci sono oggetti in Cattiverià. Non ci sono persone. Non ci sono dialoghi. C’è un’esplosione detonante la cui miccia lunga e lenta di polvere nera, divora il trauma inconfessabile e simbolico di una verità dissepolta e poi nuovamente sepolta per la quiete del rimorso di una madre e per la libera quiete di un figlio, per poi rientrare e tutto ricomporsi nel definito; perfetto nel suo contorno della difficoltà di essere. Di esistere. Di apparire. Cattiverìa è tragedia dell’apparire.

Un discorso a parte merita la scrittura di Rosario Palazzolo che io amo molto e da sempre. Non è scrittura per ragionieri questa, ma per gran contabili, perché alla fine, nonostante la gran carestia dei punti, l’incredibile tempesta di virgole, le pagine intere prive di qualsiasi punteggiatura, le sgrammaticature sempre volute, le nutrite espressioni dialettali, le storpiature delle parole, ecco che alla fine i conti, tutti i conti, tornano sempre. Anche quelli più che complessi, tornano sempre.

A chi è aperto o predisposto a ricevere qualcosa di nuovo, Palazzolo dona incredibili pagine scritte senza punteggiatura, ma dense del ritmo veloce del grande narratore che toglie il respiro, oppure regala tempeste di virgole che si trasformano in una musicalità di linguaggio originale e unico, ma Palazzolo, e tengo a dirlo, non inventa alcuna lingua. Questo è il suo personalissimo modo di scrivere, ed è solo il frutto di una profonda e meticolosa ricerca stilistica che come base ha l’amore per la parola. Una parola succhiata, mangiata, fagocitata e poi sputata, riplasmata e donata a nuova vita, dentro un concetto di libertà espressiva a confronto con la realtà quotidiana. Una parola sommata ad altre parole, mai messe a caso, sempre pesate che si trasformano in un motore che una volta azionato va fino in fondo adattandosi allo spessore culturale e ambientale dei personaggi, mischiandosi con loro, fino a creare eterogenei individui di uno spaccato che rappresenta una Sicilia popolare. Una parola parlata, quella di Palazzolo. Intelligente e colta. Diretta e inimitabile. Una parlata che incanta, seduce, che sprizza vita e vivacità, che anima, incalza, scandisce, completa e scanna ogni personaggio uscito dalla mente geniale di quel pazzo avanguardista di Rosario Palazzolo.

In conclusione Cattiverìa è un libro bellissimo e ancor più bello se riletto.

Trinacria Park

Autore: Massimo Maugeri

Editore: Edizioni e/o (Collezione Sabot/age)

Anno: 2013

Pag.: 225

recensione di Ivo Tiberio Ginevra

pubblicata su www.thrillercafe.it

Due anni fa restai piacevolmente colpito dalla lettura di “Viaggio all’alba del millennio” del catanese Massimo Maugeri e da allora ho iniziato a seguire il suo Letteratitudine.it, con grande interesse. Appena ho saputo della sua ultima fatica letteraria “Trinacria park“, sono andato subito ad acquistarla senza sapere nulla della sua trama, e poi la pubblicazione nella Sabot/age delle edizioni e/o mi ha garantito ad occhi chiusi la buona qualità del libro.

Devo subito dire che fin dall’inizio ho capito di leggere una cosa buona e alla fine ho concluso con l’incrollabile convinzione di aver letto una cosa Veramente buona. Questo godimento è stato amplificato dal fatto di non sapere nulla della sua trama, quindi per assicurarvi il mio stesso piacere non dirò niente in tal senso, invitandovi a comprare il libro al buio ed a resistere alla tentazione di leggere la quarta di copertina.

Detto questo fare una recensione senza riferimenti ai fatti del libro è un compito molto arduo, ma l’opera di Maugeri merita uno sforzo anche da parte mia che traduco in una forma di grande rispetto verso l’autore.

La prima impressione che ho avuto leggendo il Trinacria park è stata quella di avere a che fare con un autore profondamente rinnovato sia nel linguaggio che nel concepimento della stessa struttura fantastica dell’opera, e fin dalle prime pagine ho subito apprezzato l’originalità sottile e sofisticata dal retrogusto storico letterario con la quale Massimo Maugeri esprime contenuti di natura universale sviscerando un odio profondo contro la menzogna. Questo è, infatti, e soprattutto, un romanzo contro la menzogna, dove nulla è ciò che sembra. Frase fatta che ritroviamo spesso come manifesto programmatico della collezione Sabot/age, ma l’autore siciliano fa molto di più, obbliga chi legge a riflettere su questo difetto umano elevandolo a fenomeno assoluto indossato da ognuno senza immunità alcuna, perché nessuno è esente dalla menzogna. Elevare questa debolezza ad imperfezione principe dell’uomo contemporaneo, conferisce al lavoro di Maugeri, il connotato di quella conoscenza della realtà, che solo i grandi narratori portano dentro di sé e questo pensiero è impresso dallo scrittore nel mondo dei caratteri, con un romanzo visionario e metaforico, ma al contempo lucido, spietato, attuale e soprattutto ricco d’allegorie e narrazioni fantastiche da sfuggire a qualsiasi catalogazione letteraria.

L’allegoria epidemica è uno schiaffo all’uomo moderno e richiama alla mente il piacere di conoscenze storico-letterararie sepolte, ma sempre attuali; Camus con la sua peste, e prima di lui il Manzoni dei Promessi sposi, continuando a ritroso fino a Defoe, Boccaccio, Tucidide. L’angoscia del contagio, del morbo in se stesso, è determinante nel mettere in risalto la fragilità dell’essere umano menzognero e prevaricatore su tutti, ma non sulla natura. Natura, che da sempre governa quel minuscolo bipede che crede di dominarla e che nel romanzo di Maugeri alla fine ritorna prepotente e purificatrice ad affermare il suo dominio sull’irrimediabilità dei destini umani, fluttuanti nell’aria e rappresentati da un cappello nero ricorrente fin dall’inizio e che alla fine piroetta nell’oscurità. Una natura forte, immensa, dominatrice che si vendica con semplicità dell’uomo, mettendo in risalto la sua fragile e impotente menzogna.

E poi c’è l’amore sconfinato dell’autore per la sua terra: la Sicilia e si respira Sicilia ovunque con tutte le sue contraddizioni e i suoi paradossi. La sua storia, i suoi miti e le sue miserie. La cucina, il sole, l’Etna. Isola bella, bellissima. Isola da amare, odiare, maledire. Isola isolata. Doppiamente. Suggestioni, profumi, sapori, ricordi e menzogne. Come quelle da sempre recitate da una classe politica corrotta e da giornalisti venduti al soldo di un padrone, da compaesani più o meno influenti, tutti abili a nascondere la verità al popolo, dietro un abile marketing che altro non è se non un cumulo di falsità.

I piani narrativi sfalsati che corrono paralleli per tutta l’opera, incrociano i destini dei singoli personaggi soltanto alla fine del romanzo, rendendoli protagonisti ognuno di una grande costruzione che dà origine a un potente romanzo corale, curato in ogni particolare e teso abilmente verso un finale visionario, pieno di mistero e thriller, dove si mescolano generi letterari diversi che sfuggono alla catalogazione dell’opera che è e rimane bella, originale e a tratti degna di un lirismo da antologia. “Metti che…” con il suo ossessivo ripetersi per pagine intere è una prosa così bella, intensa e struggente che da sola vale la lettura del libro di Massimo Maugeri.

recensione di Ivo Tiberio Ginevra